Marcha del Silencio

Mandoneon

2009-01-22T01:49:00.000-08:00

Hoy hay una gran noche de tango en el bar, tango a un piano de uncuartodecola, un tango uno, un perfume de mujer, un libertango Piazzolesco con compases disonantes y arritmias perfectas. En fin, una noche de tango de las que uno busca lleno de esperanza un no se qué que no deja de apricionar con las llaves adentro. Una de aquellas noches que con tres o cuatro lineas parecieran no tener nada mas que decir, pues acaban de salir de un largo, largo silencio de compás completo a 12/8. Así es esta noche, hiriente pero seductora; no nos engañemos, vaya que sí gusta y mucho. No como aquel cigarrillo que cada asistente sostiene entre los dedos indice y cordial de la mano derecha, con hipocresías risibles bajo el sombrero. Pues bien, un ambiente denzo, de esos que, como solían decir los rusos de antaño, se podría cortar en rebanadas con el filo de un cuchillo. El tango simplemente sublime, la noche éxima, ONIRICO. La noche sin una palabra más avanza implacable, nadie baila, Tango triste, tango fracazado, tango solo, solo. Solo como el hombre del sombrero y sin cigarro, como el polvo no barrido que en la mañana atravieza el sol del bar. Como ese hombre rodeado de fumadores de taberna, de un pianista de Petrof y mujeres adictas al fitillo; ser inseparable de la pequeña ventana de esquina, suspira para enfriar el mundo que quizás sueñe con un rostro de vos. --Tengo una soledad tan concurrida que podría organizarla como una procesión, con todos los quijotes danzantes de lado a lado y de par en par, olvidandose de las trompetas y las fiestas, que gozan de regresar llorando a mi soledad, dejando de iluminar crepúsculo, mi sinrazón; tú sabes de que se trata--. El hombre se levanta y anda, traspisa un par de veces, pero no para, sigue, la música tambien; oye un vaso que se quiebra, lo mira y ríe para sí mismo. Es 4 de abril de 1995 y no sabe donde está, hace años que dejó de poner atencion, hace años que camina, bebe y sueña, hace años que enfria al mundo. La gente lo mira, de reojo y sin espejo, pueden intuir como un perro la culpa que él carga, es Sisifo que avanza a la puerta sin salida. El piano se detiene, silencio súbito, que vuelve de frente a marchitar la noche hecha soplo. El hombre, aferrado a un recuerdo que no quiere volver, de ese tiempo que el tango era bolero y chacarera, que no imaginaba a Tánatos; fue hace veinticinco años, cuando existía fuera de sus sueños. Él solía ser el pianista, pero no tocaba tangos -- demasiado arriesgado-- decía entre risas -- siempre hay muertos en un Tango--. \Nunca fue bueno al hablar, solía quedarse callado en las reuniones de amigos y en las fiestas familiares cuando aún las había, pero hablaba/. Su piano era un Gran Petrof blanco, de cola (completa), y

y no tocaba sólo, había una mina siempre con él, siempre con el mas viejo mandoneon argentino y una

\él camina con la cadencia que denota los vasos que derramó sobre el mantel. Vacío ya de amar y de llorar/

una letra que no puede ser palabra
me gusta recordar las cosas a mi manera, no necesariamente como sucedieron

Manifiesto Jacalero

2009-01-21T23:31:00.000-08:00

y los jacaleros también tomamos leche...
(como suelen decir los manifiestos: lugares comunes y demás)
Manifestamos inconformidad y acción, no es reacción; movimiento y propocición.
Negamos la mera idea de un México muerto ante los pies del imperio, de la reina de la colmena vestida de negro o rojo, azul o amarillo. "Hablo a la patria y me lleno de emoción, y esque la llevo muy dentro del corazón"... Patria mutilada y mancillada por años de deudas históricas y económicas, por una gran bota de la que escurre miseria y abuso. Manifestamos que ni tu ni yo ni mafia como ellos es dueña del suelo y las oportunidades que creamos, con barro y esperanza; el obrero es dueño de su miseria, el estudiante es dueño de su esperanza pero de todos es la lucha por un cambio; no socialista, ni mucho menos fascista; no buscamos la ansiada reestructuración del sistema completo ni la pueril eliminación de la pluralidad idealista, pero sí y con ahinco pedimos por volcar la idea, la creencia y la crítica. Promonemos desplegar el jacal mio y de todos, nuestro jacal; hacer de él hasta donde nos lleven los pies.
Uno de tantos filósofos alemanes dijo alguna vez "el asco que nos da la suciedad puede ser tan grande que nos impida limpiarnos, es decir 'justificarnos'". Si se ven como el leviatán, perfecto; solo no se olviden de los gobernados. ¿Saben? nos debería dar asco, un repugnante y atros asco mórbido, similar al que sentimos cuando alguien que ha bebido hasta la insanidad devuelve en forma de pastoso y bróncico vómito, todo lo que sus veceras oculta. así es el estar ocultos tras la televisión "bendita" o tras los libros cegadores, esta sociedad merece más que vómito vil, merece mas que un escupitajo a sus pies y a su cara, merece estridentismos e ideas, no copias ni refritos; merece protuestas y tierras, no cagadas ni botas negras.
"Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Y así un paso adelante vamos los mexicanos, sin saber de dónde venimos, pero más grave aún, sin saber a ciencia cierta dónde jodidos estamos; de esta manera pensar a dónde vamos, no es tampoco buen negocio. Mejor veamos primero el hoyo que pisamos, no vaya a ser que nos trague la huella de nuestra bota mata-narcos. De algunos días para hoy, la situación pública tan privada se ha visto asediada por sin-número de peripecias gubernamentales. "no basta con tener talento; te han de permitir los demás que lo tengas ¿verdad Amigos míos?” (Nietzche, Frederich) ¿Políticos y críticos? Así es como el escenario del proverbial 2012 parece vislumbrarse, pero aún no sabemos que pisamos. Pues al unisono un Amarillo democrático y un niño admirante de sus sáuricos Abuelos parlan sus elocuentes empleos de gobernación ejecutiva. Uno brindando con el hielo en la ciudad y mientras el otro riega incansable los jardines del Edo. por defunción conyugal; hasta le punto que ambos tocan madera, liberando almas del purgatorio "pejista", tocando la cruz del cristo (¿o Calderón?)
“Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Ese es México, y no otro. Esos somos todos, y hay que devolver el bien y el mal que se nos ha hecho, pero ¿a quién? no es al vecino como cada día lo hacemos en las calles, no es el odio al comandante que quien sabe que carajos hace, no es ni a ti ni a mi ni mucho menos a México, hay que devolver el bien y el mal que se nos ha hecho, pero a la pasado y hacerlo en forma de poesía, de teatro, de filosofía y de música contra represión (sea lo que sea). En forma unánime y propositiva de ARTE.
México a raíz de toda la sinrazón de su ideosincracia vendida o rentada es un niño crédulo que no sabe hacer caso a sí mismo. Un país que propone la pena de muerte sin saber que no puede hacerlo, porque antes lo firmó; un paíz en el que muere más gente por el miedo y la opulencia de bandidos legales e ilegales que en la guerra imperialista de medio oriente.
México es un lugar triste, de amaneceres fríos y noches sin estrellas; pero no hay frío que no se pueda combatir ni cielo que se quede sin estrellas; solo tenemos que recordar como mirar al cielo y una vez más tener esperanza, tener fé en cada paso que damos y no dar ni un paso atras. porque todo sueño que muere es porque se ha hecho real. Porque en México hechos estamos.

Ellos

2009-01-09T01:49:00.000-08:00

. Así son ellos, fornican la realidad onírica con la realidad platónica.
Escriben candombés macabros con máquinas de escribir, ahora y nunca.

- Desnudos en la misma cama abismal.
. Sus senos se dejan editar mientras ambos se exitan, en tigurios ancestrales.
Son muchos años de cobardía malencarada; son madres oyendo secretos tras la cortina.
. Así son ellos; cojen de noche y de azul, de rojo y de milonga; de bolero y de olvido.
. Así son ellos; ella se reconfigura las faldas y él pelotudo, saca la mano de
placeres - incómodos escondites.
. Ambos son juguete...

Apenas él le amalaba el noema y las luces parpadearon.
Era como si prendiera un foco al calentarse.

Itziar

2009-01-08T17:26:00.000-08:00

Me haces suspirar... Buscar
inutilmente mantener
temperaturas de fe...
Me haces creer que puedo
volar al centro de la tierra y
nadar por tus entrañas...

Los libros me acusan y la
música
me manda llover;

Nadie hace nada...
Nadie puede hacer nada...
Nada como cuando uno
habla de filosofía
Nada como cuando uno
no cree en la física
Nada como cuando una
botella está vacía
Nada como eso que nunca
fuiste

Hay un pianista dispuesto a
huir y morar en las
profundidades como un topo
o alimaña; en esas cloacas de tu cuerpo lejano. Pero no puede,
no nada en tus entrañas;
se ahoga en la moral carcomida
de un estanque podrido
y lo paraliza... Está solo
Mudo y contigo en sus adentros.
Ridiculizando la mierda en
bisutería... Embadurnada
por la lejanía
Sublimandola en tus despojos...
El pianista suspira

Me hacés suspirar...

compás de 5/4

2009-01-06T23:24:00.000-08:00

Bat

a tu sombra le hablo otra vez
mientras te ofuzco con altanería
no entiendes, ni lo harás, no lo intentes

Bi

no quiero saber nada de cafés ni de tertulias
no quiero saber nada de cuentos ni poeminimos
no quiero saber nada de autos ni explicaciones
aliteraré los gerundios infinitos en anglisismos pachucos

Hiru

Entendes, comes, vestís?
todo es lo mismo sin ortografía, a quien le importa?
la luz se apaga, la vaca habla y las faldas tropicales se levantan
la piramide crece sin que alguién chiste ni guiñe, esas malas influenciasque nos encantan

Lau

¿no?
¿te espero?
¿hay mas letras, no oyes?
¿olvidaste responderme, lo vas a negar?
¿polka, es eso una polka con lo que te justificas?

Bost

no se hacer haikús, se ve feo,
cuadrado insensible, amarillo
el guión era mas largo,y ganó
guños, interesante, me altera
tres espacios vacíos que tú si,
de entrada no llenas, no sales
el cuadro está completo, casi
la altanería se acaba, tu som-
bra también. ORTOGRAFÍA

Sorda

2009-01-06T22:58:00.000-08:00

tu nombre es numero primo; es voz vacía que divide mis visiones
tu nombre es omicron entendido en ángulos y maldicho con algunos grados
tu nombre es insípido, incoloro, pero ilustre y de edor sin malvivraciónes
tu nombre no es guerra, tu nombre no es paz, no es puta, ni es vado

fundamentalmente me sabe organizado, me huele inmenso y lo escribo sinsentido
malpaso del barzón, aberración de las ideas, podridas de fe las pensiones

tu no tienes nombre, tu no tienes fe, tu a veces no tienes cuerpo; siempre tu extraña jora
¡hipérbaton jodorowskiano! ¡sulencio estridentista! Cesarea Tinajero...
Molino de paz, de advenimiento, de teatro y de maíz.
catafalco sin estaca, sacerdotes sacrificados y liberados en domingo

corre la sangre, chupas saliva, no hay librerías ya hay que entretenerse.

tu nombre no me sabe a hierba
tu nombre no me sabe a montaña
tu nombre es insípido, incoloro, pero huele sin malvibraciones

esperando que se añeje

2009-01-02T02:24:00.000-08:00

una vez mas siento la necesidad de soñarte en los sitios mas oscuros, de confundir toda realidad mezclada con un poco de tu cianuro. necesidad de aprender a escucharte, de apartarme de los solutos disolventes, de ponerle una vez mas el sombrero a mi locura por no dañarte.
Tiro las cartas, me voy sin repeluz, pobre tahur sin mas conjuro. tu cianuro es mi estandarte.
Los calcetines (como a Paz que le gustaban), estan salados sin solución, solo provados por mi gaban; que ni tenia ni sarigueya superan, idiotas la loción.
Necesidad de abofetearte, de dejar de soñar -arte; de abolir las leyes de la gravedad con la ezperanza de tallar (hasta la bondad).
Me pongo encima la Fe que en dios perdí, y la vomito sin solución, ahora se por qué tanto hiperbatón. Repeluz solo no es ningún repeluz.
nanananana, dadadadadadadada, crack. se rompió... la ins... (reiterativo este final)
bahorta. bahorto, bacorto vaco-rto, vacorta, vacolta, vapolta, apolta, apolata, apoleta, apolota, apolo.
Una vez mas siento la necesidad de recostarme en los andenes mas oscuros, allí en los rieles mas vacíos es un poema para combatir mi calvicie...

50 Años, 1 sueño vivo: CUBA LIBRE

2009-01-01T21:59:00.001-08:00

02/!0/68

2008-10-02T18:44:00.000-07:00

Piensele...

2008-07-19T23:32:00.001-07:00

piensele bien, no se que decir, no se que poner; hoy en particular, si se vale correjir, pero no lo buscaré, algunas, no todas, j.... un punto mas, no es verdad, no puedee ser, no te quiero creer, tiene que ser una falaciación de la realidad imberbe; que desfachatez con sombrero. así es como eres ahora. no , me niego a que sea así. la luna sigue lejos y no la voy a alcanzar, contigo se fue... me detengo, ya no se que hacerte leer, que hacerte creer. los ojos se me hinchan mientras no sacan la idea que hay en sí. do do, do do, mi re.... desdibujame por favor, me tengo que distraer. y la canción que no oigo, sale de mis oidos. es muy complejo, no lo pienso, no quiero hacerlo... coma coma coma coma coma VOMITA... sonora y abandonadamente, cuenta los dedos (vayan a hacer falta) no sabes cuantos son. mi insomnio me ignora, y mis lentes abrazan; soy neófito en los hábitos... sos categoría, un corazón en una gráfica senoidal calcuteica maldicha.

no más...

2008-07-19T23:16:00.000-07:00

no te se, ya no más.

hoy me vomitas como una voz que no oyes,

tampoco la quieres en verdad, es un pasatiempo.

no te se decir mas que el pulso que pasa frío por mi pulgar,

ese que no tiene a nadie mas que sí.

mi puño quiere hacer algo, pero rompe las uñas

no las podés morder.

siento yo que somos una exploción

que se cebó... ese era el corto.

heroles (intentando hacer algo...)

2008-07-14T22:43:00.000-07:00

10 porciento y nada mas.
eso hay y se va, se va, se va.
espacio, crack, infrarreal.

el cuentagotas deja de caer, reconoce que perdió.
yo no.
estoy dentro de una caja de paredes redondas
y da vueltas, vueltas, vueltas a un lado y al otro
y me mareo. me mezclo con la grava y el arena.
pero no, no es igual.

antes tenía un plan, endurecer y ya;
ahora hay que buscar el agua y todo lo que me hace falta, no basta ya conmigo,
pero la piedra es dura, falta de mucho y no se borra más.

tercetotercetotercetotercetotercetoterceto borrado.
mi opinión es diferente, epífana, racial, maquial, vadial, ranbálica.
rebervera en la mezcladora.

la pala penetra, levanta, sale y se va. ¡qué mal final!

incontables (chale, va de mal en peor)

2008-06-30T23:29:00.000-07:00

he escrito cosas estúpidas,
he escrito incontables nonsenses
pero nunca he sabido que decir.
te busco una imagen, te pierdo un azul;
maquino una rima y olvido la ruina.
rima, mapa, horca en la rodilla, mutua coincidencia intercambiada
en patente de correo. es reloj de uvas,
ron de tablas empatadas.
¿entendés? el agua escurre de tu boca,
despues de todo son nimiedades bocales, decidias cremosas...
tengo hambre, pero duele la boca; por eso dicen que cualquiera escribe estas cosas.
bon voayage, caracola verde, me voy con mi cantimplora amarilla
a buscar el rojo espina.
descolocado estoy por ti, la doble fila es de alehlí.
crak-crak, crak-crak, croak-clock.

2008-06-26T22:11:00.000-07:00

Dos años hacen ya que se hiso justicia, Astrea que 33 años pareció no solo ciega, sino muerta, inerme, podrida; sin derecho de replica ante oficios lombriciescos. Dos años que corre ya lo que pareciera el noctrno de un tango inmortal, calma tras la muerte de un hombre verde que balbuceaba como ninguno, que añoraba como nadie, que ingeniero diseñaba tuneles interminables, cavernas insólitas, desgarres anales con ratas en la mano de obra, ORTOtuneles para los rojos. Dos años hacen ya que las 7 trompetas de Babilon callaon en marcha fúnebre como puente dentro del tango inmortal de un nacido en Chile, con la sangre mas roja que la estrella escarlata. Dos años de la proceción fúnebre que odio y gratitud, a un Augusto que quiso ser emperador en del sur del cielo; de la izquierda de la tierra. 10 de diciembre de 2006 se informó de una posible alta médica, pero acercandose las 13:30 horas sufrió una repentina descompensación cardíaca que agravó su estado, haciendo imposible al equipo médico su estabilización, falleciendo a las 14:15 hora chilena. AJRPU a perpetuidad...
35 años serán ya en unos meses que ejerciendo oficios ajenos, a una lucha se mancilló su rostro. 35 años se cumplen en 3 meses de cuando en la moneda un sueño nuevo se acribilló. 35 años de un funeral, de un fallecimiento, de una caída; pero son ya mas del doble, de cuando el portador de un sueño nació, de cuando al sur del cielo se tuvo una ilusión roja, una ilusión de igualdad y de verdad...
Cien años son ya del nacimiento de un gran ícono, aniquilado en vida por el yunque macizo de un Augusto que quiso ser emperador. Él fue el salvador de un proyecto desfallecido con la muerte del Ché, pero lejos de guerra, él iba allende todo lo demás, SALVADOR ALLENDE, marxista y soñador, político y visionario; REAL. porque aunque él no es comandante ni subcomandante, él es el presidente rojo de verdad.

Muerte Justa al asesino, memoria larga al martir, respeto perpetuo a su nombre; VIDA LARGA SALVADOR ALLENDE

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE

1:09 AM

2008-06-19T22:54:00.000-07:00

Recorro el tiempo como dios mejor me da a entender;
como una bala, como un dispositivo autodestructivo que envuelto en el derrumbado adagio de sus aureas redes;
vuelca todo su interior relleno de proezas inconclusas, de libros vacíos y de genios repetidos.
No sos más que yo; no sos mas que vos, no, que voz...
Sos figuras viejas, reiteradas descepciones. Desvenires irrebocables.
Eres un poeta, ¡aprendetelo de memoria!
Llegas esta noche. No lo olvides,
te envía dios cargado de blasfemias y caídas.

P...

Es verdad, es verdad, no es amorfo, es ahórquido.
Es flor bella de amazonas, es zeta en alfabeto; omega en abece.
Es molino de tentación, es molino de advenimiento... es nixtamal sin cal;
porque cualquiera puede escribir poesía. Sí, sí; esa mujer de las esquinas nocturnas;
sí, sí; esa imagen que no encuentras.

Oh, lugar común.
¿Qué es poesía y tu me lo preguntas?

volví... con forma de derrumbe.

Numb

2008-05-15T19:18:00.000-07:00

“Las pasiones gozan de si mismas gracias a la música”. (FN, 1885)

So ya, thought ya, might like to go to the show... go to the show... go... to the show... go... Duele, en verdad duele... No ha sido facil, no quise que fuera así, pero duele. Mis dedos son ahora color amarillo, de ese que solo se supone que los enfermos deverían tener, están fríos, gélidos en realidad. La sensación es semejante a cuando el vacío te ha alcanzado, a cuando no queda nada más que un rincón oscuro en el último fondo de la habitación, pero eso sí, abraza; proteje. No es como esa ingrata luz diurna que merma todas esperanzas y que no acoje, que expone. Prendo un cigarrillo y quiero vomitar, tomo una cerveza y quiero terminar e ir a dormir, no estoy ebrio. No se que pasa. Libros, lugares comunes, palabras vacías y metaforas falsas, redundantes adjetivos que no nececito, y tampoco tú. Quizás un poco de sarcasmo no vendría nada mal, no lo se, a fin de cuentas ni eso se, lo que sí es que estoy, ¿viste a los que se asustaron? ¿oiste las bombas, las flamas llegando a todos lados? sinceramente yo lo negaría... pero pues sí, aquí estamos, aquí existimos.
Ahora la queja es mi cabeza llena de sudor, que hiela. Pero no tienes por que saber eso. Me gustaría creer que soy libre y que no tiene que ser tan alta la pared que no me deja ver que hay detras, pero no lo se, primero hay que pedir permiso... ¿debería trabajar toda la noche? ¿contraer enfermedades? ¿o enviar flores por telefono? ¿concervar gente como mascotas? A final de cuentas el hombre no es otra cosa que lo que él se hace, lo que él se decide, lo que el se subjetiva y niega determinaciones eléctricas y formatadas. Pero...no hay naturaleza humana, porque no hay Dios para concebirla, ¿qué entonces me queda? ¿kaos? ya no le puedo reclamar a Dios por qué me hizo así, ni nada más... estoy solo, estoy vacío, la angustia me paraliza. Por lo menos existo... ¿quiero existir? ¿seguir como soy?... soy libre.
Hola... hay alguien ahí dentro, hay mucho que deberían saber, pero no lo se ni yo como para explicarlo; un poeta es lo que hace falta, no un filósofo. Quizas Nietzsche hubiese sido perfecto, pero era nihilista. Él mató a Dios, aunque se vengó... Ahora estoy comodamente insensible... me autodefino como tal, no puedo sentir ya el dolor de mi cabeza, ya no se sienten los dedos fríos, los lugares comunes ya no me interesan, no soy un leif motif, no soy como lo demás, pero existo con ello. soy responsable, y lo defino sujeto per se. No, me niego a ponerme esa máscara rosa que traen todos los demás, mejor sigo a los gusanos... Tengo que tirar el muro, la angustia y la soledad. Al menos de esa manera no sería carne molida en recuperación. Parece que las metáforas avanzan, pero no son de verdad. Yo sí. Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad
Sören le diría religioso; Sartre, Sujeto; Nietzsche, Hombre; yo le diría poeta. Las pasiones gozan de si mismas gracias a la música, y por eso soy responsable para mí mismo y para todos, y creo cierta imagen del hombre que yo elijo; eligiéndome, elijo al hombre. Si un ángel viene a mí, ¿qué me prueba que es un ángel? Y si oigo voces, ¿qué me prueba que vienen del cielo y no del infierno, o del subconsciente, o de un estado patológico? ¿Quién prueba que se dirigen a mí? ¿Quién me prueba que soy yo el realmente señalado para imponer mi concepción del hombre y mi elección a la humanidad? No lo se, no me importa, pero es. Y yo decidiré como es que tiene que ser. Soy angustia, soy libre, no tengo máscara, no tengo seguridad, me duele la cabeza, que el mundo empiece a partir de allí.
Since, my friend, you have revealed your
Deepest fear,
I sentence you to be exposed before
Your peers.
Tear down the wall!

Abajo

2008-03-30T20:50:00.000-07:00

Cuando bajamos de las montañas, cargando a nuestras mochilas, a nuestros muertos y a nuestra historia; vinimos a la ciudad a buscar la patria, la patria que nos había olvidado en el último rincón del país, el rincón mas solitario, el mas pobre, el mas sucio, el peor. Marcos 1994.

Otro gobierno, la misma impunidad... ¡hagamos de la memoria el Verbo!
Chiapas, Guanajuato, Michoacán; ¿en verdad tengo que seguir citando aquellos lugares, aquellos estados, aquellas tierras; donde mas que vivir día a día, pareciera ser que se muere a cada instante? Es cierto, oímos por todos lados de esos profetas de barro, que uno a uno se han ido quebrando, oímos de esos encapuchados subjetivos hijos del viento y nada más. Pero en verdad, en verdad aún tenemos a esos olvidados; a ellos que hace casi cien años comenzaron una batalla desde los pueblos, desde los corrales, desde sus yuntas; que lucharon los de abajo. ¡Ja! Revolución. Anacronismos opiáceos, cronopios, nubes que entre códigos y cizañas mienten por no develar esas mierdas molcajeteadas que fueron las matanzas, ya"dejadas atrás" y "superadas" con una revolución francamente emocional, pareciera que esos dogmas del caudillismo forman parte verdadera del tuétano mexicano.
Por años, las comunidades de raíces mas antiguas en la nación, han sido maceradas y nosotros sin el mas mínimo desenfado permanecemos cada vez mas encaramados en el sillón y sin apagar la televisión. Pero esa indiferencia no tiene perdón. Es cierto, el poder corrompe, los aires en el sur son fuertes y el pasa montañas no los soportó, pero esa no es la única campaña. Senadores, la política no se hace desde arriba y olvidando a los de abajo, no está arriba todo lo importante, a veces vale mas la pena mirar abajo. En realidad parece nos olvidamos del abuso físico que ha sufrido el país en su parte baja. ¡Ya basta de felaciones! no más. Dejemos de jalar lo que se nos ponga enfrente.
Uno de tantos filósofos alemanes dijo alguna vez "el asco que nos da la suciedad puede ser tan grande que nos impida limpiarnos, es decir 'justificarnos'". Si se ven como el leviatán, perfecto; solo no se olviden de los gobernados. ¿Saben? nos debería dar asco, un repugnante y atros asco mórbido, similar al que sentimos cuando alguien que ha bebido hasta la insanidad devuelve en forma de pastoso y bróncico vómito, todo lo que sus veceras oculta. Sí, asco a celebrar por la igualdad comprada en encuestas y no la equidad parida en las tierras. Resulta repugnante en verdad, como en México aplastamos los derechos de autonomía de aquellos yaquis, de aquellos tzotsiles, de los nahuas y de los purepechas; y sin mas justificación que esta, los forzamos a una asimilación cultural que no nos pidieron desde nunca. No solo violamos sus derechos. Es tanto el asco que el leviatán siente por el repugnante vómito hecho de indígenas, esa suciedad que no puede evitar, y que ve adherido a sus pantalones; que como estado no es capaz de nada mas que de beber, de ignorar y de “aguantar” para olvidar... evidentemente volverá a vomitar; el problema, con evitarlo no se irá; ya lo dijo Monterroso: cuando dsperté, el dinosaurio aún estaba allí. Lo peor es que sabemos el error, vemos el problema; pero bebemos en un guaje para que se vea bonito. Los indigenas, las personas, están allí y no podemos hacernos de la vista gorda. Nosotros, somos eso, y no nos podremos justificar, sino hasta que reivindiquemos en honor a su verdad, su derecho a su verdad y no forzarlos mas por la nuestra. Si la que ustedes quieren es esa del dinosaurio, allí está, tómenla, pero cepan que nunca será tan grande como esta verdad.
En 1989 México, junto con otros paises, y entre ellos Chile y Perú, firmó el Convenio 169 sobre poblaciones indígenas de la Organización internacional del trabajo; 'en el que quedan obligados a incorporar en su legislación nacional las medidas necesarias para que los indígenas puedan gozar, en igualdad de circunstancias, de los mismos derechos y oportunidades que el resto de la población. Además, promueve la efectividad de los derechos económicos, sociales y culturales, respetando su identidad social y cultural, sus costumbres y tradiciones, así como sus instituciones'. Parece que esto también lo vomitamos... No vomitemos los recuerdos, las firmas, los tratados que parescan crear mas gasto. A la larga sale mas cara una solución comprada que una ganada, hemos visto ya las guerrillas, hemos visto ya los muertos, que si bien estabamos en un sistema al que no le importaban en lo mas mínimo; no estamos dispuestos a contiuar así. Ya ano se trata de una nueva revolución, ya no se trata de otra guerra civil, ya no se trata de renovada nacionalidad ni de códices quemados, hoy de lo que se trata es de firmeza, de convicción, se mero sentido común. Así mismo el 'Conservar y enriquecer su cultura, incluyendo su derecho a mantener su propia concepción del mundo, su identidad, formas de vida, prácticas religiosas y sus usos y costumbres', es razón de su pedir; pareciera que su mera virtud de no ser, como el resto, hijos bastardos de la historia, es la piedra mas grande que tienen que cargar. mientras nosotros, hijos de mil padres, nos regocijamos sobre la altivez de un espejo resquebrajado que no dejamos, pues no queremos ver atraves de él y saber de los que viven detras, por nuestra opulencia de vanidad racista y a veces, ¡por que no? facista. Senadores, nos sabemos de una historia de indios muertos, nos recordamos de una historia de indios grandes, nos maravillamos de una historia de indios y ciudades, pero muertos al fin; creemos puerilmente en su inmaculada verdad y nuestra raíz, pero olvidamos que al fin los muertos, muertos están, con lo que poco nos ocupamos de aquellos que si bien creemos no ver día con día, siempre están esos indígenas del México profundo. En suma, hay que hacer una reforma. Esto no es solo un tema de malpaso. Por hondo que sea el México profundo, no habrá barrera en el mundo que pueda su espíritu derrumbar.
Senadores; no se pide que enaltescan las culturas y costumbres indígenas, no se trata de que seamos amigos ni hermanos, solo se trata de cambiar nuestra manera de pensar al respecto. Así como el cambio en su base está en cada ser, en su funcionamiento está en nosotros; "El gobierno, así, estará encargado de garantizar el respeto a la cultura indígena por medio del cuidado de su cultura, quedando como encargado de evitar cualquier tipo de asimilación cultural forzada a los pueblos indígenas, así como los intentos de destruir dicho patrimonio cultural".
No somos quién para decidir qué de ellos ha de ser, de decidir por ellos; qué sabe nadie sobre si se condenarán o elevarán. No le toca al mexicano con indios muertos en nichos viejos, que con una pluma se cega del presente; no le toca al siglo de confusión dictar nuestro mal pasado. Pareciese ahora que tecnócratas bajaron del Olimpo, los dinosaurios bajaron hasta el Tártaro, los estudiantes bajaron al Estigia, ¿y los indios vivos?, ¿y nuestras “culturas madre”? no, ellos solo bajaron de las montañas, cargando a sus mochilas, a sus muertos y a su historia; vinieron a la ciudad a buscar la patria que les había olvidado en el último rincón del país, el rincón más solitario, el mas pobre, el más sucio, el peor.

Pliego Petitorio MATEN-AL-EMO

2008-03-23T17:49:00.001-07:00

"Escondidos entre los rincones, temerosos de que alguien los vea, platicaban con sus navajas los 'pobres' emos solos." (Olerkari, K. 2008)

Por medio de la presente se hace constar ante las autoridades pertinentes nuestra irreductible posición ante el movimiento de repudio anti-emo y pedimos

1.- La erradicación del repudio a cualquier asunto con el prefijo anti-
2.- La legitimización de la corriente MATEN-AL-EMO, así como su aceptación como fuerza electoral...
3.- El reconocimiento como candidato elegible al anti-subcomandante Tulio (el del sombrero y mascara de octagón) ¡Hasta La Victoria Siempre!
4.- La destitucion de Alejandro "Gaylex" como candidato a la presidencia del PACHUN, es mejor como tabernero
5.- Que el EMO en cuestión acepte su emotividad

En memoriade los martires candidatos encarcelados (expulsados arbitrariamente) en tiempos electorales por la precidencia legítima. Resistimos, afuera (expulsados arbitrariamente) y adentro, porque aunque no les guste nosotros SÍ nos agarramos de donde podamos (sobra con que entrar, pero no parece haber donde...valga la redundancia)

Hasta La Victoria Siempre

palabras a ti

2008-03-16T22:28:00.000-07:00

hoy comprendí algo curioso... me encontré vomitando remembranzas
en verdad desde un principio me lo imaginaba pero no creía lo que sabía;
lo olvidé.
Es vil cuando se confía en alguién y falla, pero sirve.
Hastíame, decías, fuiste tu quen lo hiso.
no se que decir, pero tu sabrás que oir.
Por lo menos yo sé que de barro tu mascara es.
Rie, comienza ya. No te detendré.
disfrutalo porque palabrotas no tengo mas para ti.

Ya solamente cuarenta y cinco, tu memoria los quiere, ella nunca falla.
de hoy en adelante a vos solo una y ya. pero recuerda Vomita palabras,
no lo que en tu panza haya. igual dicen que ninguna sirve

Tienes razón, mi memoria es una mierda
pero sabe que te encontré.

me duele la cabeza, otra vez alguien decidió morir.
oh, lo olvidaba, es con doble 'ese'

espontaneo

2008-03-07T22:42:00.000-08:00

hoy no quiero escribir... mañdita prosa que no me deja salir... ¿sabes? ahora no usaé mas el retroseso... saldrá lo que tenga que ser así, no importq e sea incoherento estúpido o como sea.... pintos , puntos y mas puntos.... no lo se no quuieo escribir... haslo tú, por favor, haslo tú-... mil palabras por minuto, suena bastante bien, en realidad, pero no son las escritas, presisamente... ayer te fuiste y me quede tan tranquilo; otro calquiera en mi lugar se hubiera puesto a llorar, yo dije que me daba igual... me pongo el sol al hombro y el mundo es amarillo y si llueve me mojo pero no me enojo por que no encojo una lechuga... me importa un pito que las mujeres... nada ansio de nada mientras... molino de advenimiento, molino de sufrimiento, mlino de... Parra ya se calló... dime que poner, dime que escribir... se que esto es un ejercicio, pero la ortografía debería mjorar... no,ya no hay mas, ya cortaste mis brazos mis piernas y ya no doy más... un poeminimo en un poeminimo es siempre tan grande como su falda... mestro venga un momento a platicar con nosotros... desidias maquinales, carta a voz... voz muda que lees en mi resonar... serás sorda... hasta lo mas sencillo es dificil, con mucha fluencia.... me pasé, un punto de más... ya, escribe tu, no me dejes solo... una nueva compocición... es curioso escribir sin mirar atras...

Sin llave

2008-03-07T18:10:00.000-08:00

Mirala, hallí está, parada como siempre;
comienzo a creer que es ella quién tiene la culpa.
Cerrada, como siempre...
No, el prblema es cuando intenta abrirse,
yo no me contengo. No lo soporto.
Quizaz he de ser mas delicado... mas paciente,
con suerte y se acaba el rechinar;
Quizaz debo "atacar" con mas "no se qué",
y así dejará de importar.

Es definitivo, me no lo soportaré,
¿dejarla de ver? ¡JA!

desde que entré
no he podido volver a salir.
En realidad no lo he intentado mucho...
¡Para qué?
la llave la enterró dento de si.

Despintado

2008-03-05T16:11:00.000-08:00

“Hay que restablecer la paz y la tranquilidad públicas. Una mano está tendida; los mexicanos dirán si esa mano se queda tendida en el aire” (Díaz Ordaz, 1968)

2008: Lunes 18 de Febrero; la provincia del sureste asiático, Kosovo, es por fin reconocida como un país independiente por países como EEUUA, pero definitivamente desaprobada por otros como España. Martes 19 de Febrero; el Comandante en Jefe de las semi-centenarias fuerzas revolucionarias cubanas pide dejar de ser reelecto presidente, cuelga la boina estrellada. Miércoles 20 de Febrero; Barack Obama derrota avasalladoramente a Hillary Clinton en las primeras “primarias” en gran parte del país estadounidense. Grandes eventos, grandes conflictos, grandes problemas. ¿Y México? ¿qué pasó aquí? pareciera que se nos ha olvidado que es este lugar dónde vivimos, que aún no es el mundo UN mundo, que hay flores con nación delimitada, estados con colores, porque dicen que para gustos se hicieron los colores, pero no que hay colores que no se pueden elegir. Maticemos, no dejemos que los asuntos sean algo mutagénico de su ideal verdad. No confundamos más fingiendo daltonismos terminales ni amarillos con azules. Así es, no seamos hipócritas ni volteemos la cabeza lejos de este valle de lágrimas, fingiendo que aquí no pasa nada. Ya basta de blofeos y vistas gordas, en México el suelo no esta en paz. En esta tierra vestida de un zarape bordado con sol, también hay atentados con petardos suicidas; también hay prohibiciónes “inhumanas” a los incendiarios de pequeñas pajillas rellenas de indecibles substancias marrones; también hay guerra...
Ay Caray caray; los hidrocarburos son importados... en verdad cada vez hace mas falta la verdadera reforma energética; sí, debe ser conveniente, ahora los panistas parece sacarán las viejas pancartas de los años 30’s, usadas por última vez cuando pasó una reforma energética. Pero no, en esta ocasión tendrán que tacharles algunas palabras; dirá ahora: “hasta la victoria Presidente Cárdenas, (Calderón); Viva la Expropiación (privatización) energética”... podríamos aceptar la mano tendida por los juegos macabros de manos sin rostro, pero no lograríamos gran cosa; sería un arma para esos gigantes de barro de colores siniestros. Notese, no se habla de Jesús “...”, ni del primer Hippie ni de el lucido conservador, como lo diría AMLO, no, estamos hablando más allá de todo bien o mal o de colores translúcidos. Pero por favor, no perdamos la razón, es algo demasiado valioso como para dejarla olvidada en cualquier lugar, así sea en la cama misma. Aún menos para luego ir a “sesionar” al honrrosisimo congreso de la unión y mentar siniestros contra siniestros; “seais fríos o seais calientes, porque a los tibios los vomitaré por la boca”, palabras que si bien no fueron dichas por un perredista, bien pudiesen ser la base de campaña del buen Enzinas. Pareciera que a dos semanas de la elección de la presidencia perredista, ni la amarilla de la baja ni el negro tabasqueño dejan al palenque sin sus gallos. Mientras tanto, en la cámara todo sigue igual, todavía en busca de matices, entre gritos congresmuneros de resistencia, y pancartas negriamarillas en silencio, la lucha no solo es intrapatridista, no se pueden olvidar a los azules ni tricolores, qué dirían los tres dandies presidenciables si se callaran sus partidos; no, aún existe otro color.
Que bonita es mi tierra que bonita, que linda es. Oscuridad era la vida, dominaba un color (¿o hace falta decir cual es?), y un rayo encendió la llama; que de color azul prendió. Pero ni siquiera el sombrero de charro moldeado con cielo ha podido controlar los problemas que esa oscuridad verde blanca y roja hace años firmó. El TLC, que en recientes fechas ha dividido hasta a los mismos campesinos; ya nadie está conforme con los tratos del orejón, por que hasta ahora no ha habido alguien lo suficientemente sincero como para decir que es de verdad; es decir si Santaanna firmó un tratado con el río bravo y otro mas allá, por qué no lo haría el señor orejón. Y ahora nuestro presidente electo duerme cada noche olvidando el problema una vez mas. Yo, ejerzo este oficio que no es mío, buscando análisis profundos dentro de una canción ranchera que no parece dar mas frutos que un tango que cantó Gardel. México es un caos, se formó para ser el orgullo del mundo, le dio bendiciones sin par, México es un caos. Ahora resulta que tendremos juicios al mas puro estilo de Estados Unidos, terminaremos un día siendo no sé qué; y es que es inhumano bendecir cuando nos maldicen, pero es el señor presidente quién lo hace, y si él lo dice, tiene que ser verdad. Incluso pareciera que se trata de infrarrealismo y no del México de verdad en que se supone que estamos viviendo.
Ay caray caray, Chavez amenazó con guerra a los colombianos y los Oaxaqueños reclamaron por los desaparecidos. Parece que el fuego azul no alumbra en verdad. Aunque hay que aceptar que es apenas el segundo año de la nueva vela, así que no queda más que esperar porque no toda la gente es del mismo color:
Hay gente mentirosa
Hay Gente Policia
Hay gente de mierda
Y gente que no
Hay gente que te dice que tenés que trabajar
Hay gente que te dice que tenés que estudiar
Hay gente que te dice que tenés un problema existencial
Y hay gente que no
No mirés al costado, no te hagas el pescado
No te creas que le hablo al de al lado
¡Por que te hablo a vos! ¿Quién sos?
(Fidel Nadal)

...

2008-02-15T22:51:00.000-08:00

la ifalibilidad de lo seguro es inmaculada
el follaje es infalible, es falible, pero siempre "maculado"
"Me importa un Pito que las mujeres tengan los senos como magnolias"

así es, y si piensas que he perdido la razón, te equivocas, esta ha sido regalada.

Magnolias, Pasas de higo, ramas virgenes en preteritos poéticos...
Esa es la poesía... (puntos suspensivos) El poeta eres tú.
Sigo siendo pretencioso; pero las particulas se irán con la luz.
así terminaré siendo de la "onda"... o del ¡"Click"!
Pero no es lo que mereces, no
Porque una rosa de papel, un petate de raíz y un tornillo como tallo serán todo para ti.

2008-02-09T19:47:00.000-08:00

Tic...toc... corre el tiempo
Se acaba la espera, se acaba la incertidumbre
se acaban las dudas, se acaba la vida.
Antes tan solo quiero rendir unas declaraciones.
Mi señor, soy yo. Quien desde hace años ya conoces,
quien desde hace años ya esperas.
Por ti soy yo, por ti solo estoy. Traduce mi silencio y
encontraras las respuestas. No miento demas, solo lo
que es justo y necesario. No lo hago para que te decepciones, tan solo para que comprendas que quiero estar mas cerca.
Mi señor, soy yo. Y tu aun no te das cuenta.
Tic...toc...corre el tiempo
Tu ya sabes quien soy. -No era obvio-

Pintado de Azúl

2008-02-07T18:54:00.001-08:00

“Hay que devolver el bien y el mal que nos han hecho: ¿pero por qué precisamente a la misma persona que nos ha hecho el bien o el mal?” (Nietzche, Frederich; 1886).

“Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Y así un paso adelante vamos los mexicanos, sin saber de dónde venimos, pero más grave aún, sin saber a ciencia cierta dónde jodidos estamos; de esta manera pensar a dónde vamos, no es tampoco buen negocio. Mejor veamos primero el hoyo que pisamos, no vaya a ser que nos trague la huella de nuestra bota mata-narcos, y qué mejor ejemplo que el encabezado que nos aturde con "Aviones F-5 contra cártel" (20 de enero de 2008, El Universal).
De algunos días para hoy, la situación pública tan privada se ha visto asediada por sin-número de peripecias gubernamentales. Lo dijo el encabezado; "Limpia en los altos mandos de Gobernación; fuera la gente cercana a Ramírez Acuña" (lunes 28 de enero de 2008, La Jornada). Ramírez Acuña, por tomar algún ejemplo, fue destituido del cargo de blanco público como secretario de gobernación para que el antes jefe de campaña de un emblema de esta época pre-cataclísmica, se posicione como el nuevo “tête de turc” nacional. ¿Es en verdad la intención de que el más prominente “dandy” de sangre azul (pintada por lo menos) se ‘exponga’ ante las críticas opeaciamente competitivas? No, no parece precisamente sensato, pero quizás es su intención parecida. ¿Qué, si solo estuviese allanando el camino para algún futuro contendiente, o qué si es cierto y lo preparan para ganar experiencia y más que tener la residencia mexicana, incluso una ‘P’ pueda anteponer el joven Mouriño? Pero no, “no basta con tener talento; te han de permitir los demás que lo tengas ¿verdad Amigos míos?” (Nietzche, Frederich) ¿Políticos y críticos? Así es como el escenario del proverbial 2012 parece vislumbrarse, pero aún no sabemos que pisamos. Pues al unisono un Amarillo democrático y un niño admirante de sus sáuricos Abuelos parlan sus elocuentes empleos de gobernación ejecutiva. Uno brindando con el hielo en la ciudad y mientras el otro riega incansable los jardines del Edo. por defunción conyugal; hasta le punto que ambos tocan madera, liberando almas del purgatorio "pejista", tocando la cruz del cristo (¿o Calderón?) por su nuevo contrapuesto, Juan Camilo 'Dandy' Mouriño Terrazo, y así se dijo; "Se descartó Mouriño para elecciones del 2012" (17 de enero de 2008, Diario Monitor).
Dante Delgado, otro ejemplo... ¿TRAIDOR! y el Keggel 626 comienza a resonar; Darwin se revuelca por no poder parar y discutir; EVOLUCIÓN. Así es como se llama el nuevo proyecto falseado y desmentido de la izquierda mexicana pues ve que el viejo demonio de tres cabezas del infierno ha cambiado a sus purgados; lo son ahora el Lic. Guillermo Prieto Treviño con su divina tragedia del flácido blindaje de la Bolsa de Valores; aún con su maestría Harvardiana y su Tlacaelel 1985, que se enfrenta al ineludible "Derrumbe en la BMV; pierde 5.35%" (22 de enero de 2008, La Jornada). La segunda es ahora Ruth Zavaleta, que a pesar de que cumple con su trabajo como presidenta -legítima- de la honorable cámara de diputados en el congresísimo de la unión, es para su partido una galante mujer de vida, o al revés, no importa en realidad. A fin de cuentas la bancada femenina ha llegado a censurar reproches hacia ella, a pesar de que se encuentren llegando a la llanura de hielo, el noveno círculo infernal. "Explotan en PRD contra Dante por nuevo partido" (18 de enero de 2008, El Universal). Así es; falta uno más, que con su mero nombre ni siquiera Dante y su maestro AMLO (no Virgilio), no permanecen tiritando. GALVÁN. desplegando toda su fuerza al norte del país en contra de los “narcos”, pero colapsandose ante las deserciones masivas. Sí, así pasan tanto el poeta antiguo, AMLO, y el nuevo “traidor”. Sin embargo incluso parece difícil que ellos terminen por llegar al paraíso, o por lo menos donde esté Beatriz (presidenta... de su partido al menos). Es más; los correrán, tanto al pez tabasqueño como al soñador de nombre italiano de toda propuesta que hayan hecho.
Aterrizando; el pez se ve nadar en aguas negras, no de sus “cagadas” precisamente, si no, más bien, de PEMEX; así es, PEMEX, recordando el encabezado sórdido de "Ganó PEMEX 38 mil mdd en 2007 por exportaciones de crudo" (22 de enero de 2008, La Jornada). Pareciera que todos los ideólogos políticos del país están dentro de una danza macabra en la que todos quieren tener la razón justa y procesadora de lo correcto que se hace a cada hora, mas no comprenden que de la negrura que vivimos ellos ya son repartidores. El “Dandy”, por ejemplo, su familia tiene Oceanografía, compañía contratista de la estatal de negras. Por lo que su sangre ya no solo sería pintada, sino “MUY BIEN PINTADA”, de un azul rey, incomparable.
“Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Ese es México, y no otro. Esos somos todos, y hay que devolver el bien y el mal que se nos ha hecho, pero ¿a quién? Al Peje, no; al Dandy, tampoco; ni a Dante ni a Galván... no, tampoco a Calderón o a Zavaleta; más bien a Uno, sí, porque:
Uno busca lleno de esperanzas
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias...
Sabe que la lucha es cruel
y es mucha pero lucha y se desangra
por la fe que lo empecina.
Uno va arrastrandose entre espinas
y en su afan de dar su amor
sufre y se destroza hasta entender,
que uno se ha quedado sin corazon...
Precio de castigo que uno entrega
por un beso que no llega
o un amor que lo engañó.
Vacío ya de amar y de llorar
tanta traicion!...
(Enrique Santos Discepolo)

de mi contribución al tianguis

2008-02-04T19:55:00.000-08:00

queda de manifiesto que dos por un peso es un buen precio
que un poema es mas que un intento
que una camisa es muy grande para esto
que a un poeta no le alcanza para un poema sin desprecio

Se que odias la poesía, ella también

hijole marchanta, se acaban de llebar la última, la poesía se acabó

la libertad de expreción es falsa, esto es cesura

Pa' el mandado, Pa' la comida, pal que aburrido ya lea este poema

en un lugar de la manta, existió una camisa errante que combatía los poemas

a san martín caballero, santo patrono de los comerciantes: no les dejes vender poesía, a todos nos quebrarían

Señoras y Señores esa fue la última prenda
--Y los Poetas bajaron del Olimpo--

De Como Hacer la Noche

2008-02-01T21:38:00.000-08:00

no había nada. Nihilismo puro, nada más. De pronto, una calle, un farol, ua taberna... todo estaba ya allí. Habían olvidado algo... ¿qué? besame... besame mucho... como si fuera esta... no, no, no... quizaz lo que faltaba era distinto; salió el pianista del bar, pero la música no paró... los puntos suspensibos aumentaron... demaciada falta de palabras... vacío... decidió que ya era tiempo y cual si fuera galleta, deserro el Petrof... el hartazgo era demaciado, y no parecía haber razón... no habría en ese momento cabida a una insensata descripción, a una aliteración o hiperbatón. ya nada tiene sentido... nada de nada, así te quiero, nada... solo salió y se fue... ya para allá, ya para acá... demaciados puntos suspensivos... falta de creatividad, falta de autoridad; SOBERBIA... eso era, AGUA.LLUVIA... se le habían olvidado las reglas, las grafías y los ortos... ya no pensaba más que en él, si, él... Docto ignorante, ignorante doctor... lo había traicionado, lo había descepcionado, lo había malgastado... ya no pensaba mas en él, no; en ella... de otro planeta, de otra orquesta, de igual vida... no me gusta, no hay conflicto; no lo sé... ahora era Tango perfume de mujer... se había de entretener... te propongo construir un nuevo canal, sin exclusas ni escusas que comunique por fin tu mirada atlantica con mi natural pacífico... soy demaciado pretencioso... nadie le entendía, estaba solo... dadadadadadadada(160 caracteres)... aún es poco, vacío, todo, todo, TODO... I lost you in the morning when the rain begins to fall... siguió caminando por la calle Bucarelli, llebaba aún consigo un par de teclas arrancadas, no tenía dirección... no tiene sentido... ella si sabe volar, ¡tiene que saber!.. eran las tres de la mañana y segu{ia a la luna aunque no llegaría lejos... ¿alguién me leerá?.. soy un tete de turc... no tenía personalidad, era un coctail... algún dí ella lo sabrá, no lo entenderá

Sudeste Dantés

2008-01-27T19:59:00.000-08:00

--Doctor, estabamos los dos, y me dijo que teniamos que hacerlo--
"pobre idiota, creyó en lo que la puta le dijo y se lo tragó"
--Doctor, es usted en quién yo mas confío, Doctor, ¿qué debo hacer?--
"en verdad esperaba mucho de este en particular, de verdad que si"
--Doctor, ¿sábe? no se qué hacer, no se que pensar--
"en definitiva se desquició, ya no queda mas que hacer"
--Doctor, estoy confundido, ¿me entiende verdad?--
"¿quién le dijo que yo le podría ayudar?"
--Doctor, cada vez que pienso, cada vez que escribo, cada vez que leo...--
"No se qué más puedo hacer; 17 años de tratamiento y nada parece cambiar"
--...Doctor, cada vez que pienso en ella, se que no fue--
"pero... tengo que continuar el caso... no lo puedo dejar"
--Doctor, no comprendo, Doctor, ¡ya regresé!--
"creo que no lo soporto... fue un gasto total..."
--Doctor, el otro día pensé en lo que dijo...--
"Mediocre, huevón, barbaján, ¡hum!"
--Me duele, no comprende...--
"..."
--Doctor, ¿sabe? podría hablar y hablar, relatarle mis razones, mis dichas, mis quebrantos, pero para usted sería igual--
"..."
--Doctor; no, ni siquiera me trata de entender--
"este va de mal en peor"
--Doctor, ¿lo ve? soy su conejillo de indias, el paciente más viejo, su primer caso--
"ya ni siquiera sabe lo que dice, delira"
--Doctor, ¿recuerda esa fotografía, la primera que tomé, la que usted me enseñó como tomar?--
"disvaría otra vez"
--Doctor, no sabe ni que pensar, cree que estoy loco, que cada ocación y cada decición es irreal...--
"ahora se cree él el doctor..."
--... ¿lo decepciono verdad?--
"..."
--Doctor, ¿recuerda esa primera novia mia? ¡que vá! nunca le interesó, siempre ha pensado que soy un inutil, no lo niegue; la poesía, la filosofía, dantesinas iluciones para usted--
"se quebrará, cree que me conoce, pero.."
--Doctor, tampoco me conoce usted, no tengo recuerdos que puedan ser activados por un pensamiento, el olor de una mujer, el sonar de un saxo tenor--
"...por eso vale la pena este en particular, por eso es"
--Doctor, ¿por qué no deja de una vez la hipocresía y se viene de una vez a la locura, de este lado?--
"no lo soportaré mucho más"
--ja, los ojos me arden ya--
"él mismo no se soportará mucho más"
--Doctor, estabamos los dos, no me dijo que teniamos que hacerlo--
"pobre idiota, creí en lo que el cabrón dijo y lo tragué"
--Doctor, usted no me cree, piensa que estoy loco, que no tengo contacto con la realidad--
"aunque no lo quiera admitir, creo que me gustaría que por fin desaparecierea y no verlo nunca más"
--Doctor, 17 años y cree que va todo igual, que no me logra remediar--
"es definitivo..."
--Doctor, no estoy listo para acabar, quisiera poder empezar a charlar--
"esto se acabará..."
--si do re re do si la sol sol fa mi fa sol sol--
"¡¿&#?!"
--staccatto--
"¡androplegía pentaneuronal ezquisoide!"
--Voluntad de ápeiron--
"si, eso es, ¡eso es!"
--y yo haciendo el papel de idiota...--
"¡NO!, NO, no, no, no es así"
--plicas y rodas ¡JUNTAS!--
"real chopacatatonioesclerosis infradeístolicovieceral severa"
--¡¡NADA... Así la quiero, NADA DE NADA!!--

(baja el telón, se cae la carpa, el Keggel 626 deja por fin de sonar, y el filósofo y su progenitor, vestidos de payasos se van)

El paciente ha sido diagnosticado con una precoz demencia senil, presentada conjuntamente con una serie tentativa de ataques de androplegía pentaneuronal ezquisoide así como severidad en la rarízima enfermedad sindromal de real chopacatatonioesclerosis infradeístolicovieceral severa.

Firma

Por fin poemínimos

2008-01-03T23:35:00.000-08:00

Mariposas
¡Rompa sus alas!
blasfemo imitador
¡No deje que escape!
iluso estafador
...dejeme leer en Paz

Diccionario
Por definición:
la moral siempre es dadá

Catástrofe
¡Por Altazor!
¡¡El molino de pensamiento
se derrumbó!!

ejercicio...

2008-01-03T23:03:00.000-08:00

--¡escribamos!-- les dije, y nadie me hiso caso
--¡ESCRIBAMOS!-- les dije, y nadie hiso caso
--¡EsCrIbAmOs!-- les dije, y nadie hiso caso
--¿ESCRIBAMOS?-- LES DIJE; Y NADIE HISO CASO
quería cegar, pero aún mis ojos estaban
quería ce..Gar, pero aún mis Ojos estaban
quería ce..Gar, pero aún mis Ojos estaban
Quería oler, pero no tenía nariz, relo aíre uQ
quería oler, pero no tenía nariz, relo aíre uq
. ¿sabes?
mi sombrero, mis ojos, mi frente, mi nariz e incluso boca
escriben todas juntas un amorfo guturalismo; vocablos
ortosensibles, ortoejecutables, ortotapados, ortografiados
. ¿sabes?
. eso de la Orto-Grafía deve doler...

Orto

2007-12-29T02:57:00.001-08:00

Mirame bien, volví, y no sabes quién soy. "Un méndigo prosaico más" en tu lírica se lee. Roto en la cabecera de tu cabaña y brindando en una taberna por esos gorriones que piensan regresar.
Sí volví en libre asociación; sin lineamientos ni orto-grafias redundantemente anales. Como el cielo, prendido al cielo; un gorrión que brilla en la penumbra del corazón, en lo alto de la noche que cimbra el cielo de huidobral carmín. Así volví.
Mirame bien, volví, y aún no sabes quién soy. 'Otro prosado mendigo más' tu liracea linea escribe. Molio de viento, molino de cuento, molino de intento, molino por que te miento. Con Tos y hambriento; inventando historias de unicornios y panteras, palmeras sin pantaletas, Alfonsinas y no Altazores. No lo sé, ¿volví?

(inconcluso)

2007-12-28T21:54:00.000-08:00

y vos, ¿como sos?
¿o... eres acaso una anfibia hoja de lis,
o eres acaso un secreto dentro de su escondrijo madrigal?
un retaso vomitivo del diciembre sureño
o un sueño vestido tecolote orto-consul
y yo, carezco de voz;
a la espectativa de una pantera de un fastidio poco felíz,
de una caverna gnomófaga integral
de un hada incendiaria sin diseño
de un unicornio azul.

2007-12-23T21:13:00.000-08:00

Fénix

El mundo necesita de Resurrecciones para que Heggel no pierda la razón,
de tiempo para que el péndulo tenga sentido/
El mundo necesita de quebrantos para que Esquivel no pierdan su sazón,
de algunas plumas y mas teclas para que el chocolate haye su lamido/
es y no es, quiere y desquiere; carnaval de fonogramas y guiónes aprendidos, de cosificaciones, y de museificaciones;
mentores y pupilos los que se desdibujan y en blasfemias de falaces realidades, maldirán y bendirán.
estamos de vuelta; de vuelta con la V grande en un Boom cacofonico por bendición y definición,
pero aquellos que aprendieron unidad por perder la soledad. Esos, esos no volverán.
Volverán las oscuras madreselvas a mañana volverte a visitar, y con letras y favores, nececitando ya un Zión.
el mundo necesita de resurecciones pues YA no hay mas realidad que la realidad;
abra ya el letargo oh gran espectador, el olimpo no es de verdad
¡TERMINASTE EL LIBRO! bien, ya...
es un organismo de mentira y cronopiaceas sustancias que se pierden
entre afrancesadas bizarrerías para cuando por fin nacer, estar listo y así me voy.

hijo de parra

2007-12-21T23:27:00.000-08:00

ojos arcillados
nunca me han mirado
la poesía me rechaza.
"y seré poesía"; así es como un día
entre humillación y jugeteo, entre jerundios
y blasfemias te leo a cada instante.
la razón es tuya, soy un hijo de Parra.

(pzeudo bozeto lirista) Carta a voz

2007-12-21T19:33:00.000-08:00

Te perdí esa mañana, cuando la estrella comemzaba a derretir el último de mis suspiros sin pavilo. Una botella sobre la mesa y un papel manchado en cera de la vela que en la noche no durmió, y nunca lo podría imaginar. Me levanté y camine, sin ganas de una sonrisa, pues sabía que ni siquiera su filo sería capaz de defenderme. Un pie tras el otro, entre traspisadas y tropesones avansé buscando no encarar al monstruo de mis noches. quise ser libre, quise hacer algo que no sabía, quise ser y dejar de ser, quise (lease con la mayor guturalidad posible) creer que creo lo que quiero creer y no crear lo que devo croar. Salir de la autonomacia de un acorde menor, pero no podía, pero lo necesitaba; qué decir menor, de terceras menores solo cantaba. parecía chaperón sin remedio, acompañante incomodo en un matiné.
La botella, aún sobre la mesa, taciturna e inmutable, ofendía mis recuerdos mientras recitaba en firmes murmullos un poemínimo de paz y un círculo de huerta; un cronopio de Bolaño y una prosa de Parra. Pensé en escribir, pero las palabras quedaron mudas, pensé en componer, pero las corcheas habían huído, las plicas corrido y las rodas habían muerto. fue entonces cuando encontré esa vieja caja de espejos en el diván. Aquella que habías traído a sabiendas de mi temor enfermiso; entonces la botella reventó; odiaba esa caja; un pedaso de vidrio color carmesí; nunca la soporté ver en mi camino; un chorro intenso el suelo bañó; la caja, la carta y un suspiro sin pavilo, muerto en el verdor.

...

2007-09-21T19:41:00.000-07:00

la ifalibilidad de lo seguro es inmaculada
el follaje es infalible, es falible, pero siempre "maculado"
"Me importa un Pito que las mujeres tengan los senos como magnolias"

así es, y si piensas que he perdido la razón, te equivocas, esta ha sido regalada.

instructivo para una caja de espejos 2(bozeto 1)

2007-09-08T20:59:00.000-07:00

Mirala, sí, allí, sola, delicada e indefenza como solo ella pude ser, gracil, hermosa, repleta pero nunca ataviada, nunca en sobrecupo. No oses verla, eso no lo soportaría... Ovservala con con cada bello del cuerpo. Cuelgate de su impecable imagen. Soporta el sismo de su muerte. has todo y nada, per eso sí... y en verdad pon cuidado en lo que a vos revelo... Nunca, bajo ningún pretexto le perdones a tu emoción vivirla como tú. cuando por fin, todo este preludio hayas EXITOSAMENTE completado, y la encomienda sea no una sino todas las incontables posibilidades de muerte, solo falta convicción o estupiodes y, siemre y cuando no decidas salvarte en un hueco de la gráfica, acercate, siempre con cautela un paso hasta despegar el anterior pie del pérfido suelo anfitrión de tus verguenzas. Llegando frente a ella respira tan hondo que tus pulmones se derritan con la frescura de la espera. separa ahora tus manos de tu cuerpo, cuida anmte todo el no temblar, titirityar o hasta especular, pues podrías hasta en una perfidia terminar. YA por fin decidido, con las manos separadas a una distancia comoda y los ojos fijamente enclaustrados en ella, tomala exiliando toda la delicadeza que tus manos hayan sido capaces de un día halojar. y enbtonces, solo entonces deshaste de la mascara que no te deja ver su profunda realidad perturbada.
NOTA: si es usted en especial delicado, o sufre de algún problema de luto en realidad, no continue.
habido dicho lo anterior, y sin escusas de o a las hierbas perenes; vea las horribles putas, por comodidad llamadas así, que ahora tiene enfrente, la belleza que un día admiro se ve abolida por la inmaculada concepción de una tras otra puta de cajón. Sí, es acojonante verdad, ganar perdiendo lo que una vez más añoro; pero en fin, no hemos terminado aún. dirija, vasconcélicamente, su cobiza mano a una de las chicas de negocios que tiene ante usted, no se asuste, es posible que le seduscan y nunca más pueda de sus tentáculos escapar independientemente de su total, o parcial, imagen corporal, pero allí estan, frente a usted, le llaman y le incitan; he de constatar, eso sí, que no es, por desgracia, seguro que alguna sepa volar; sin embargo bien puede intentar. su mera precencia puede hasta intoxicante ser, pero lo ha de soportar, podría incluso sus panos por toda ella recorer, pero no siempre lo aceptará. Yá que por su imagen, su fisico o su limpieza usted la escojió tendra que aguantar un instante más. si la escojió por su físico, no tiene mas que el trabajo terminar "cueste lo que cueste", si en cambio fue por la imagen puede incluso disfrutar, pero si su incentivo fue la pulcreidad, mi buen amigo, no se que esperar. tomela en tre sus manos y por primera vez de frente veala usted... ALTO, no la destruya, no olvide que despues de todo es ella... ALTO no la olvide, despues de todo fue la primera...ALTO, no la destruya, despues de todo es una puta.
terminado el objetivo, regresela incluso con mas ternura que cuando la sçtomo de su lugar. deposite en ella no mas que su verdad. Vuelva a poner la máscara que traía encima, pero no lo vaya a olvidar pues en ello su vida puede estar,
con calma y sin preocupacón, recoja lo s titiriteos que dejo atras, vuelva a sus pulmones quemar, pero no olvide, bajo ninguna circunstancia, eso sí, en esto soy irreductible, que su reflejo ya no vuelve más

"pseudo bozeto lirista" Carta a vos

2007-09-03T18:49:00.000-07:00

Hola ¿como estas? espero sinceramente, no del todo mal.
Ser sin nombre, persona sin rostro; mujer sin voz.
Recordé una mujer que parece ya mas voz no tener,
y es que aunque nunca una palabra de tí oí, siempre ese susurro de cada letra ensordecedora cegaba mi voz.
¡Ja!, para una cotidian vida miserable cada una de esas espigas de oscuro sonar, repican sin cesar,
murmuran intrigas de epistolas sin terminar; ahora sereno mi ser,
rejego de la desesperacón quiero poder volver a pensar.
Una tras otra, mariposas de alas rotas; fantasmas que se queman en el aire... no, no mas puedo esperar.
Mar, eoliciado muerto por salvarse de un barco la vela soplar por miedo llegarla a destrozar.
Te maldiré a ti y a cada una de tus podridas sinfonías patéticas, a todas y cada una de ellas que en mis iracundas descargas muelen mi andar.

desidias vocales

2007-08-21T20:44:00.000-07:00

Maldiré, Maldiré; Maldiré todo lo Maldecible
Maldiré a Maldeciré
Maldiré al que Maldecirá
Maldiré al que se salve, pero más al que lo intente sin lograrlo
Maldiré al que prostituye lo no prostituible
y al que no al arte, a la poesía;
al la prostitución
y finalmente Bendeciré al arte porque es un coño,
por ser un carajo.
PUTa Tu, como a dios, Yo Te BENDIGO.

Epistola Maquinal

2007-08-21T16:30:00.000-07:00

Queridos mamá y papá:

El sujeto A se encuentra parado, taciturno, inmóvil. Nada parece fuera de lo normal, todo esta “bien”; pero no, un sujeto B camina y sin darse cuenta tropieza con el sujeto A, que nunca se movió, ni siquiera al ver al sujeto B acercarse. Es allí cuando éste último sujeto, iracundo, después de ponerse en pie, suelta tremendo impacto contra la cara del sujeto A; que a su vez, es incapaz de contenerse, cae en cólera y responde. Allí es cuando una batalla más comienza, una y otra vez, desde antes que hubiera un hombre “pensante”, desde mucho antes y mucho después. ¿Y es que en realidad estamos condenados al gusto de pelear? ¿En verdad es una necesidad como “naturaleza humana”? No, me niego rotundamente, no es posible tanta desidia, tanto conformismo, tanta desfachatez. Y es que cuando uno no sabe a quien mas la culpa echar, siempre, infalible e incontrariable, esta la “naturaleza humana”; concepto trivial, inconcluso, mal entendido y prostituido por aquellos que no tienen mas que miles de padres y una sola madre y rehuyen a la realidad de ser. Así el siglo XX nos mostró una de las mayores capacidades del mediocre hombre, de aquél que no quiere ni deja vivir, aquél que “todo” lo tiene y “nada” previene, un punto mas bajo, el hombre hecho monedas, el no hombre del dinero. De ésta manera el no hombre ha vivido la última mitad del siglo pasado y el principio de éste como una rata en las alcantarillas que al más mínimo movimiento se embriaga de terror incontrolable al ver una fila interminable de grandes y pequeñas mariposas en formación rondando cerca de él, buscándole emancipar, pero que en su estupor una a una, de un zarpazo las pareciera aniquilar. Liberadoras como el 68 mundial, mariposas como el 59 cubano, zarpazos como el 73 chileno, como muchos más. ‘Y es que es la naturaleza humana quien tiene la culpa, no es posible dejarla atrás, es parte de la historia’ decimos, pero una vez un gran pensador dijo que hasta que no se rompan los viejos paradigmas de las instituciones arcaicas como la iglesia, no habrá historia sino prehistoria, pues sólo en ese punto el no hombre dejara por fin ese lastre que toda su vida ha cargado; el “no”, para así hombre y aún mas, humano ser. Humano como un día lo propuso Nietzche: íntegro, leal, autogestionabe, humilde y orgulloso, sano y completo. Un hombre como lo proponía Marx: autogestionable, sagaz, no egoísta, LIBRE; Humano en fin. Yo creo rotundamente en la convivencia pacífica, porque aunque creemos la "naturaleza humana", el hombre evoluciona, mental y físicamente, se desarrolla, y creer que solo por ser hombres, no merecemos vivir en paz, es una blasfemia a usted y a mi; porque así un día no habrá mas lastre, no habrá mas retén, no habrá mas muro en la cabeza de vos. Y voz será libre.

Y de ésta manera el desarrollo sigue y sigue, locomotora transmutada de mil alas poseedora, viva con restos calcinados de eones atrás, y sin embargo la máquina sigue pita, pita y caminando; no le importó impactar con un aeroplano que andaba volando bajo, no le importo cuando murió tanta gente, el maquinista con las tripas fuera que sin cabeza buscaba sombrero. Al llegar Maximiliano, que era entonces gobernante, vio el fogón abierto y a comer se metió al punto, allí el cocinero del otro mundo gustoso y dichoso le sirvió las tripas de un difunto. Tanta muerte, tanto horror, que ni los muertos son capaces de aguantar y solo el gobernante sin mas freno que la puerta caída a engordar llego sin más. Tal como un vals interminable la máquina sigue su curso, cada movimiento mas complejo que el anterior, cada vez mas horror que cuando el anterior, pero la máquina sigue pita, pita y caminando. Y es que todos quieren pastel, pero no ven que a pesar de que la maquinita sea necesaria para un día darse cuenta de la antilibertad emancipadora que a nosotros inherente es, la no humanidad no esta lista para ver. Hay un gigante egoísta en esa máquina, el nuevo maquinista, uno que conduce sin ética, sin recelo, ayudando tanto para bien como para mal y el boletista no hace mas que consecuentarlo. El maquinista ha tomado mayor velocidad en este último siglo, cada vez mas rápido, pero más implacable, dice no

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necesitar ética pues él es quién dirige, pero no sabe que podemos volver a con un aeroplano chocar. No se cuestiona siquiera el destino al cual va a parar y solo avanza pues, según él, ese es su destino final, ya si otra colisión hay no le importará. A pesar de eso, el gigante tiene duendes en la cabeza, duendes pequeños y humildes que le recuerdan su humanidad y no le dejan exagerar, le dan control, le dan moral. La ciencia es así, y no da marcha atrás, pero con cada choque, con cada roce, con cada cosquilla sus ojos a la tierra se acercan más.

Y la máquina sigue, pita, pita y caminando, Pero los vagones cada vez más deterorados están, las mariposas ya han sido enjauladas debido constante cambio; el milenio nos vislumbra la ventana de un vagón que entre cristales y suciedades, un destino en común se ve. Los burgueses unidos (valga la antagonía), quieren una reestructuración de vísceras, pero también de carnes para mejorar la vida de los pueblos, de los pasajeros. 'No te salves camarada, no te quedes inmóvil al borde del camino, no congeles el júbilo' porque aún hay mucho que hacer, los paradigmas se han de romper, el humano ha de madurar, los lastres se han de tirar, porque solo así el gigante con bondad nos mirará, porque solo así las mariposas una vez más volarán. Los destinos son, pero no dependen de alcanzarlos, pues un día lo serán; no dependen de ser eliminados, pues más no se necesitarán; deben ser acelerados, pues en nosotros en el fin de la vía el bajar de la máquina está. En las paradas previas ha mejorado la tecnología, pero un polizón subió, la pobreza; otra parada, la comunicación, pero un polizón más se coló, guerras. Sin embargo, no hay mal que por bien no venga pues así hoy, una mariposa voló hacia el sur; hoy su esplendor nos llevará más allá, ya sin ningún inútil memorándum. Y voz será libre."Ahora sereno mi ser, rejego de la desesperación, quiero poder volver a pensar".

Aqui la carta ya se termina, pues este aún no hombre ha decidido aterrizar, el mal tiempo no tenia buena cara. Con carño Antonio.