“Las pasiones gozan de si mismas gracias a la música”. (FN, 1885)
So ya, thought ya, might like to go to the show... go to the show... go... to the show... go... Duele, en verdad duele... No ha sido facil, no quise que fuera así, pero duele. Mis dedos son ahora color amarillo, de ese que solo se supone que los enfermos deverían tener, están fríos, gélidos en realidad. La sensación es semejante a cuando el vacío te ha alcanzado, a cuando no queda nada más que un rincón oscuro en el último fondo de la habitación, pero eso sí, abraza; proteje. No es como esa ingrata luz diurna que merma todas esperanzas y que no acoje, que expone. Prendo un cigarrillo y quiero vomitar, tomo una cerveza y quiero terminar e ir a dormir, no estoy ebrio. No se que pasa. Libros, lugares comunes, palabras vacías y metaforas falsas, redundantes adjetivos que no nececito, y tampoco tú. Quizás un poco de sarcasmo no vendría nada mal, no lo se, a fin de cuentas ni eso se, lo que sí es que estoy, ¿viste a los que se asustaron? ¿oiste las bombas, las flamas llegando a todos lados? sinceramente yo lo negaría... pero pues sí, aquí estamos, aquí existimos.Ahora la queja es mi cabeza llena de sudor, que hiela. Pero no tienes por que saber eso. Me gustaría creer que soy libre y que no tiene que ser tan alta la pared que no me deja ver que hay detras, pero no lo se, primero hay que pedir permiso... ¿debería trabajar toda la noche? ¿contraer enfermedades? ¿o enviar flores por telefono? ¿concervar gente como mascotas? A final de cuentas el hombre no es otra cosa que lo que él se hace, lo que él se decide, lo que el se subjetiva y niega determinaciones eléctricas y formatadas. Pero...no hay naturaleza humana, porque no hay Dios para concebirla, ¿qué entonces me queda? ¿kaos? ya no le puedo reclamar a Dios por qué me hizo así, ni nada más... estoy solo, estoy vacío, la angustia me paraliza. Por lo menos existo... ¿quiero existir? ¿seguir como soy?... soy libre.
Hola... hay alguien ahí dentro, hay mucho que deberían saber, pero no lo se ni yo como para explicarlo; un poeta es lo que hace falta, no un filósofo. Quizas Nietzsche hubiese sido perfecto, pero era nihilista. Él mató a Dios, aunque se vengó... Ahora estoy comodamente insensible... me autodefino como tal, no puedo sentir ya el dolor de mi cabeza, ya no se sienten los dedos fríos, los lugares comunes ya no me interesan, no soy un leif motif, no soy como lo demás, pero existo con ello. soy responsable, y lo defino sujeto per se. No, me niego a ponerme esa máscara rosa que traen todos los demás, mejor sigo a los gusanos... Tengo que tirar el muro, la angustia y la soledad. Al menos de esa manera no sería carne molida en recuperación. Parece que las metáforas avanzan, pero no son de verdad. Yo sí. Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad
Sören le diría religioso; Sartre, Sujeto; Nietzsche, Hombre; yo le diría poeta. Las pasiones gozan de si mismas gracias a la música, y por eso soy responsable para mí mismo y para todos, y creo cierta imagen del hombre que yo elijo; eligiéndome, elijo al hombre. Si un ángel viene a mí, ¿qué me prueba que es un ángel? Y si oigo voces, ¿qué me prueba que vienen del cielo y no del infierno, o del subconsciente, o de un estado patológico? ¿Quién prueba que se dirigen a mí? ¿Quién me prueba que soy yo el realmente señalado para imponer mi concepción del hombre y mi elección a la humanidad? No lo se, no me importa, pero es. Y yo decidiré como es que tiene que ser. Soy angustia, soy libre, no tengo máscara, no tengo seguridad, me duele la cabeza, que el mundo empiece a partir de allí.
Since, my friend, you have revealed your
Deepest fear,
I sentence you to be exposed before
Your peers.
Tear down the wall!
