incontables (chale, va de mal en peor)

he escrito cosas estúpidas,
he escrito incontables nonsenses
pero nunca he sabido que decir.
te busco una imagen, te pierdo un azul;
maquino una rima y olvido la ruina.
rima, mapa, horca en la rodilla, mutua coincidencia intercambiada
en patente de correo. es reloj de uvas,
ron de tablas empatadas.
¿entendés? el agua escurre de tu boca,
despues de todo son nimiedades bocales, decidias cremosas...
tengo hambre, pero duele la boca; por eso dicen que cualquiera escribe estas cosas.
bon voayage, caracola verde, me voy con mi cantimplora amarilla
a buscar el rojo espina.
descolocado estoy por ti, la doble fila es de alehlí.
crak-crak, crak-crak, croak-clock.

Dos años hacen ya que se hiso justicia, Astrea que 33 años pareció no solo ciega, sino muerta, inerme, podrida; sin derecho de replica ante oficios lombriciescos. Dos años que corre ya lo que pareciera el noctrno de un tango inmortal, calma tras la muerte de un hombre verde que balbuceaba como ninguno, que añoraba como nadie, que ingeniero diseñaba tuneles interminables, cavernas insólitas, desgarres anales con ratas en la mano de obra, ORTOtuneles para los rojos. Dos años hacen ya que las 7 trompetas de Babilon callaon en marcha fúnebre como puente dentro del tango inmortal de un nacido en Chile, con la sangre mas roja que la estrella escarlata. Dos años de la proceción fúnebre que odio y gratitud, a un Augusto que quiso ser emperador en del sur del cielo; de la izquierda de la tierra. 10 de diciembre de 2006 se informó de una posible alta médica, pero acercandose las 13:30 horas sufrió una repentina descompensación cardíaca que agravó su estado, haciendo imposible al equipo médico su estabilización, falleciendo a las 14:15 hora chilena. AJRPU a perpetuidad...
35 años serán ya en unos meses que ejerciendo oficios ajenos, a una lucha se mancilló su rostro. 35 años se cumplen en 3 meses de cuando en la moneda un sueño nuevo se acribilló. 35 años de un funeral, de un fallecimiento, de una caída; pero son ya mas del doble, de cuando el portador de un sueño nació, de cuando al sur del cielo se tuvo una ilusión roja, una ilusión de igualdad y de verdad...
Cien años son ya del nacimiento de un gran ícono, aniquilado en vida por el yunque macizo de un Augusto que quiso ser emperador. Él fue el salvador de un proyecto desfallecido con la muerte del Ché, pero lejos de guerra, él iba allende todo lo demás, SALVADOR ALLENDE, marxista y soñador, político y visionario; REAL. porque aunque él no es comandante ni subcomandante, él es el presidente rojo de verdad.

Muerte Justa al asesino, memoria larga al martir, respeto perpetuo a su nombre; VIDA LARGA SALVADOR ALLENDE

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE

1:09 AM

Recorro el tiempo como dios mejor me da a entender;
como una bala, como un dispositivo autodestructivo que envuelto en el derrumbado adagio de sus aureas redes;
vuelca todo su interior relleno de proezas inconclusas, de libros vacíos y de genios repetidos.
No sos más que yo; no sos mas que vos, no, que voz...
Sos figuras viejas, reiteradas descepciones. Desvenires irrebocables.
Eres un poeta, ¡aprendetelo de memoria!
Llegas esta noche. No lo olvides,
te envía dios cargado de blasfemias y caídas.

P...

Es verdad, es verdad, no es amorfo, es ahórquido.
Es flor bella de amazonas, es zeta en alfabeto; omega en abece.
Es molino de tentación, es molino de advenimiento... es nixtamal sin cal;
porque cualquiera puede escribir poesía. Sí, sí; esa mujer de las esquinas nocturnas;
sí, sí; esa imagen que no encuentras.

Oh, lugar común.
¿Qué es poesía y tu me lo preguntas?

volví... con forma de derrumbe.