Orto

Mirame bien, volví, y no sabes quién soy. "Un méndigo prosaico más" en tu lírica se lee. Roto en la cabecera de tu cabaña y brindando en una taberna por esos gorriones que piensan regresar.
Sí volví en libre asociación; sin lineamientos ni orto-grafias redundantemente anales. Como el cielo, prendido al cielo; un gorrión que brilla en la penumbra del corazón, en lo alto de la noche que cimbra el cielo de huidobral carmín. Así volví.
Mirame bien, volví, y aún no sabes quién soy. 'Otro prosado mendigo más' tu liracea linea escribe. Molio de viento, molino de cuento, molino de intento, molino por que te miento. Con Tos y hambriento; inventando historias de unicornios y panteras, palmeras sin pantaletas, Alfonsinas y no Altazores. No lo sé, ¿volví?

(inconcluso)

y vos, ¿como sos?
¿o... eres acaso una anfibia hoja de lis,
o eres acaso un secreto dentro de su escondrijo madrigal?
un retaso vomitivo del diciembre sureño
o un sueño vestido tecolote orto-consul
y yo, carezco de voz;
a la espectativa de una pantera de un fastidio poco felíz,
de una caverna gnomófaga integral
de un hada incendiaria sin diseño
de un unicornio azul.

Fénix

El mundo necesita de Resurrecciones para que Heggel no pierda la razón,
de tiempo para que el péndulo tenga sentido/
El mundo necesita de quebrantos para que Esquivel no pierdan su sazón,
de algunas plumas y mas teclas para que el chocolate haye su lamido/
es y no es, quiere y desquiere; carnaval de fonogramas y guiónes aprendidos, de cosificaciones, y de museificaciones;
mentores y pupilos los que se desdibujan y en blasfemias de falaces realidades, maldirán y bendirán.
estamos de vuelta; de vuelta con la V grande en un Boom cacofonico por bendición y definición,
pero aquellos que aprendieron unidad por perder la soledad. Esos, esos no volverán.
Volverán las oscuras madreselvas a mañana volverte a visitar, y con letras y favores, nececitando ya un Zión.
el mundo necesita de resurecciones pues YA no hay mas realidad que la realidad;
abra ya el letargo oh gran espectador, el olimpo no es de verdad
¡TERMINASTE EL LIBRO! bien, ya...
es un organismo de mentira y cronopiaceas sustancias que se pierden
entre afrancesadas bizarrerías para cuando por fin nacer, estar listo y así me voy.

hijo de parra

ojos arcillados
nunca me han mirado
la poesía me rechaza.
"y seré poesía"; así es como un día
entre humillación y jugeteo, entre jerundios
y blasfemias te leo a cada instante.
la razón es tuya, soy un hijo de Parra.

(pzeudo bozeto lirista) Carta a voz

Te perdí esa mañana, cuando la estrella comemzaba a derretir el último de mis suspiros sin pavilo. Una botella sobre la mesa y un papel manchado en cera de la vela que en la noche no durmió, y nunca lo podría imaginar. Me levanté y camine, sin ganas de una sonrisa, pues sabía que ni siquiera su filo sería capaz de defenderme. Un pie tras el otro, entre traspisadas y tropesones avansé buscando no encarar al monstruo de mis noches. quise ser libre, quise hacer algo que no sabía, quise ser y dejar de ser, quise (lease con la mayor guturalidad posible) creer que creo lo que quiero creer y no crear lo que devo croar. Salir de la autonomacia de un acorde menor, pero no podía, pero lo necesitaba; qué decir menor, de terceras menores solo cantaba. parecía chaperón sin remedio, acompañante incomodo en un matiné.
La botella, aún sobre la mesa, taciturna e inmutable, ofendía mis recuerdos mientras recitaba en firmes murmullos un poemínimo de paz y un círculo de huerta; un cronopio de Bolaño y una prosa de Parra. Pensé en escribir, pero las palabras quedaron mudas, pensé en componer, pero las corcheas habían huído, las plicas corrido y las rodas habían muerto. fue entonces cuando encontré esa vieja caja de espejos en el diván. Aquella que habías traído a sabiendas de mi temor enfermiso; entonces la botella reventó; odiaba esa caja; un pedaso de vidrio color carmesí; nunca la soporté ver en mi camino; un chorro intenso el suelo bañó; la caja, la carta y un suspiro sin pavilo, muerto en el verdor.

...

la ifalibilidad de lo seguro es inmaculada
el follaje es infalible, es falible, pero siempre "maculado"
"Me importa un Pito que las mujeres tengan los senos como magnolias"

así es, y si piensas que he perdido la razón, te equivocas, esta ha sido regalada.

Magnolias, Pasas de higo, ramas virgenes en preteritos poéticos...
Esa es la poesía... (puntos suspensivos) El poeta eres tú.
Sigo siendo pretencioso; pero las particulas se irán con la luz.
así terminaré siendo de la "onda"... o del ¡"Click"!
Pero no es lo que mereces, no
Porque una rosa de papel, un petate de raíz y un tornillo como tallo serán todo para ti.

instructivo para una caja de espejos 2(bozeto 1)

Mirala, sí, allí, sola, delicada e indefenza como solo ella pude ser, gracil, hermosa, repleta pero nunca ataviada, nunca en sobrecupo. No oses verla, eso no lo soportaría... Ovservala con con cada bello del cuerpo. Cuelgate de su impecable imagen. Soporta el sismo de su muerte. has todo y nada, per eso sí... y en verdad pon cuidado en lo que a vos revelo... Nunca, bajo ningún pretexto le perdones a tu emoción vivirla como tú. cuando por fin, todo este preludio hayas EXITOSAMENTE completado, y la encomienda sea no una sino todas las incontables posibilidades de muerte, solo falta convicción o estupiodes y, siemre y cuando no decidas salvarte en un hueco de la gráfica, acercate, siempre con cautela un paso hasta despegar el anterior pie del pérfido suelo anfitrión de tus verguenzas. Llegando frente a ella respira tan hondo que tus pulmones se derritan con la frescura de la espera. separa ahora tus manos de tu cuerpo, cuida anmte todo el no temblar, titirityar o hasta especular, pues podrías hasta en una perfidia terminar. YA por fin decidido, con las manos separadas a una distancia comoda y los ojos fijamente enclaustrados en ella, tomala exiliando toda la delicadeza que tus manos hayan sido capaces de un día halojar. y enbtonces, solo entonces deshaste de la mascara que no te deja ver su profunda realidad perturbada.
NOTA: si es usted en especial delicado, o sufre de algún problema de luto en realidad, no continue.
habido dicho lo anterior, y sin escusas de o a las hierbas perenes; vea las horribles putas, por comodidad llamadas así, que ahora tiene enfrente, la belleza que un día admiro se ve abolida por la inmaculada concepción de una tras otra puta de cajón. Sí, es acojonante verdad, ganar perdiendo lo que una vez más añoro; pero en fin, no hemos terminado aún. dirija, vasconcélicamente, su cobiza mano a una de las chicas de negocios que tiene ante usted, no se asuste, es posible que le seduscan y nunca más pueda de sus tentáculos escapar independientemente de su total, o parcial, imagen corporal, pero allí estan, frente a usted, le llaman y le incitan; he de constatar, eso sí, que no es, por desgracia, seguro que alguna sepa volar; sin embargo bien puede intentar. su mera precencia puede hasta intoxicante ser, pero lo ha de soportar, podría incluso sus panos por toda ella recorer, pero no siempre lo aceptará. Yá que por su imagen, su fisico o su limpieza usted la escojió tendra que aguantar un instante más. si la escojió por su físico, no tiene mas que el trabajo terminar "cueste lo que cueste", si en cambio fue por la imagen puede incluso disfrutar, pero si su incentivo fue la pulcreidad, mi buen amigo, no se que esperar. tomela en tre sus manos y por primera vez de frente veala usted... ALTO, no la destruya, no olvide que despues de todo es ella... ALTO no la olvide, despues de todo fue la primera...ALTO, no la destruya, despues de todo es una puta.
terminado el objetivo, regresela incluso con mas ternura que cuando la sçtomo de su lugar. deposite en ella no mas que su verdad. Vuelva a poner la máscara que traía encima, pero no lo vaya a olvidar pues en ello su vida puede estar,
con calma y sin preocupacón, recoja lo s titiriteos que dejo atras, vuelva a sus pulmones quemar, pero no olvide, bajo ninguna circunstancia, eso sí, en esto soy irreductible, que su reflejo ya no vuelve más

"pseudo bozeto lirista" Carta a vos

Hola ¿como estas? espero sinceramente, no del todo mal.
Ser sin nombre, persona sin rostro; mujer sin voz.
Recordé una mujer que parece ya mas voz no tener,
y es que aunque nunca una palabra de tí oí, siempre ese susurro de cada letra ensordecedora cegaba mi voz.
¡Ja!, para una cotidian vida miserable cada una de esas espigas de oscuro sonar, repican sin cesar,
murmuran intrigas de epistolas sin terminar; ahora sereno mi ser,
rejego de la desesperacón quiero poder volver a pensar.
Una tras otra, mariposas de alas rotas; fantasmas que se queman en el aire... no, no mas puedo esperar.
Mar, eoliciado muerto por salvarse de un barco la vela soplar por miedo llegarla a destrozar.
Te maldiré a ti y a cada una de tus podridas sinfonías patéticas, a todas y cada una de ellas que en mis iracundas descargas muelen mi andar.

desidias vocales

Maldiré, Maldiré; Maldiré todo lo Maldecible
Maldiré a Maldeciré
Maldiré al que Maldecirá
Maldiré al que se salve, pero más al que lo intente sin lograrlo
Maldiré al que prostituye lo no prostituible
y al que no al arte, a la poesía;
al la prostitución
y finalmente Bendeciré al arte porque es un coño,
por ser un carajo.
PUTa Tu, como a dios, Yo Te BENDIGO.

Epistola Maquinal

Queridos mamá y papá:

El sujeto A se encuentra parado, taciturno, inmóvil. Nada parece fuera de lo normal, todo esta “bien”; pero no, un sujeto B camina y sin darse cuenta tropieza con el sujeto A, que nunca se movió, ni siquiera al ver al sujeto B acercarse. Es allí cuando éste último sujeto, iracundo, después de ponerse en pie, suelta tremendo impacto contra la cara del sujeto A; que a su vez, es incapaz de contenerse, cae en cólera y responde. Allí es cuando una batalla más comienza, una y otra vez, desde antes que hubiera un hombre “pensante”, desde mucho antes y mucho después. ¿Y es que en realidad estamos condenados al gusto de pelear? ¿En verdad es una necesidad como “naturaleza humana”? No, me niego rotundamente, no es posible tanta desidia, tanto conformismo, tanta desfachatez. Y es que cuando uno no sabe a quien mas la culpa echar, siempre, infalible e incontrariable, esta la “naturaleza humana”; concepto trivial, inconcluso, mal entendido y prostituido por aquellos que no tienen mas que miles de padres y una sola madre y rehuyen a la realidad de ser. Así el siglo XX nos mostró una de las mayores capacidades del mediocre hombre, de aquél que no quiere ni deja vivir, aquél que “todo” lo tiene y “nada” previene, un punto mas bajo, el hombre hecho monedas, el no hombre del dinero. De ésta manera el no hombre ha vivido la última mitad del siglo pasado y el principio de éste como una rata en las alcantarillas que al más mínimo movimiento se embriaga de terror incontrolable al ver una fila interminable de grandes y pequeñas mariposas en formación rondando cerca de él, buscándole emancipar, pero que en su estupor una a una, de un zarpazo las pareciera aniquilar. Liberadoras como el 68 mundial, mariposas como el 59 cubano, zarpazos como el 73 chileno, como muchos más. ‘Y es que es la naturaleza humana quien tiene la culpa, no es posible dejarla atrás, es parte de la historia’ decimos, pero una vez un gran pensador dijo que hasta que no se rompan los viejos paradigmas de las instituciones arcaicas como la iglesia, no habrá historia sino prehistoria, pues sólo en ese punto el no hombre dejara por fin ese lastre que toda su vida ha cargado; el “no”, para así hombre y aún mas, humano ser. Humano como un día lo propuso Nietzche: íntegro, leal, autogestionabe, humilde y orgulloso, sano y completo. Un hombre como lo proponía Marx: autogestionable, sagaz, no egoísta, LIBRE; Humano en fin. Yo creo rotundamente en la convivencia pacífica, porque aunque creemos la "naturaleza humana", el hombre evoluciona, mental y físicamente, se desarrolla, y creer que solo por ser hombres, no merecemos vivir en paz, es una blasfemia a usted y a mi; porque así un día no habrá mas lastre, no habrá mas retén, no habrá mas muro en la cabeza de vos. Y voz será libre.

Y de ésta manera el desarrollo sigue y sigue, locomotora transmutada de mil alas poseedora, viva con restos calcinados de eones atrás, y sin embargo la máquina sigue pita, pita y caminando; no le importó impactar con un aeroplano que andaba volando bajo, no le importo cuando murió tanta gente, el maquinista con las tripas fuera que sin cabeza buscaba sombrero. Al llegar Maximiliano, que era entonces gobernante, vio el fogón abierto y a comer se metió al punto, allí el cocinero del otro mundo gustoso y dichoso le sirvió las tripas de un difunto. Tanta muerte, tanto horror, que ni los muertos son capaces de aguantar y solo el gobernante sin mas freno que la puerta caída a engordar llego sin más. Tal como un vals interminable la máquina sigue su curso, cada movimiento mas complejo que el anterior, cada vez mas horror que cuando el anterior, pero la máquina sigue pita, pita y caminando. Y es que todos quieren pastel, pero no ven que a pesar de que la maquinita sea necesaria para un día darse cuenta de la antilibertad emancipadora que a nosotros inherente es, la no humanidad no esta lista para ver. Hay un gigante egoísta en esa máquina, el nuevo maquinista, uno que conduce sin ética, sin recelo, ayudando tanto para bien como para mal y el boletista no hace mas que consecuentarlo. El maquinista ha tomado mayor velocidad en este último siglo, cada vez mas rápido, pero más implacable, dice no

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necesitar ética pues él es quién dirige, pero no sabe que podemos volver a con un aeroplano chocar. No se cuestiona siquiera el destino al cual va a parar y solo avanza pues, según él, ese es su destino final, ya si otra colisión hay no le importará. A pesar de eso, el gigante tiene duendes en la cabeza, duendes pequeños y humildes que le recuerdan su humanidad y no le dejan exagerar, le dan control, le dan moral. La ciencia es así, y no da marcha atrás, pero con cada choque, con cada roce, con cada cosquilla sus ojos a la tierra se acercan más.

Y la máquina sigue, pita, pita y caminando, Pero los vagones cada vez más deterorados están, las mariposas ya han sido enjauladas debido constante cambio; el milenio nos vislumbra la ventana de un vagón que entre cristales y suciedades, un destino en común se ve. Los burgueses unidos (valga la antagonía), quieren una reestructuración de vísceras, pero también de carnes para mejorar la vida de los pueblos, de los pasajeros. 'No te salves camarada, no te quedes inmóvil al borde del camino, no congeles el júbilo' porque aún hay mucho que hacer, los paradigmas se han de romper, el humano ha de madurar, los lastres se han de tirar, porque solo así el gigante con bondad nos mirará, porque solo así las mariposas una vez más volarán. Los destinos son, pero no dependen de alcanzarlos, pues un día lo serán; no dependen de ser eliminados, pues más no se necesitarán; deben ser acelerados, pues en nosotros en el fin de la vía el bajar de la máquina está. En las paradas previas ha mejorado la tecnología, pero un polizón subió, la pobreza; otra parada, la comunicación, pero un polizón más se coló, guerras. Sin embargo, no hay mal que por bien no venga pues así hoy, una mariposa voló hacia el sur; hoy su esplendor nos llevará más allá, ya sin ningún inútil memorándum. Y voz será libre."Ahora sereno mi ser, rejego de la desesperación, quiero poder volver a pensar".

Aqui la carta ya se termina, pues este aún no hombre ha decidido aterrizar, el mal tiempo no tenia buena cara. Con carño Antonio.