Mandoneon

Hoy hay una gran noche de tango en el bar, tango a un piano de uncuartodecola, un tango uno, un perfume de mujer, un libertango Piazzolesco con compases disonantes y arritmias perfectas. En fin, una noche de tango de las que uno busca lleno de esperanza un no se qué que no deja de apricionar con las llaves adentro. Una de aquellas noches que con tres o cuatro lineas parecieran no tener nada mas que decir, pues acaban de salir de un largo, largo silencio de compás completo a 12/8. Así es esta noche, hiriente pero seductora; no nos engañemos, vaya que sí gusta y mucho. No como aquel cigarrillo que cada asistente sostiene entre los dedos indice y cordial de la mano derecha, con hipocresías risibles bajo el sombrero. Pues bien, un ambiente denzo, de esos que, como solían decir los rusos de antaño, se podría cortar en rebanadas con el filo de un cuchillo. El tango simplemente sublime, la noche éxima, ONIRICO. La noche sin una palabra más avanza implacable, nadie baila, Tango triste, tango fracazado, tango solo, solo. Solo como el hombre del sombrero y sin cigarro, como el polvo no barrido que en la mañana atravieza el sol del bar. Como ese hombre rodeado de fumadores de taberna, de un pianista de Petrof y mujeres adictas al fitillo; ser inseparable de la pequeña ventana de esquina, suspira para enfriar el mundo que quizás sueñe con un rostro de vos. --Tengo una soledad tan concurrida que podría organizarla como una procesión, con todos los quijotes danzantes de lado a lado y de par en par, olvidandose de las trompetas y las fiestas, que gozan de regresar llorando a mi soledad, dejando de iluminar crepúsculo, mi sinrazón; tú sabes de que se trata--. El hombre se levanta y anda, traspisa un par de veces, pero no para, sigue, la música tambien; oye un vaso que se quiebra, lo mira y ríe para sí mismo. Es 4 de abril de 1995 y no sabe donde está, hace años que dejó de poner atencion, hace años que camina, bebe y sueña, hace años que enfria al mundo. La gente lo mira, de reojo y sin espejo, pueden intuir como un perro la culpa que él carga, es Sisifo que avanza a la puerta sin salida. El piano se detiene, silencio súbito, que vuelve de frente a marchitar la noche hecha soplo. El hombre, aferrado a un recuerdo que no quiere volver, de ese tiempo que el tango era bolero y chacarera, que no imaginaba a Tánatos; fue hace veinticinco años, cuando existía fuera de sus sueños. Él solía ser el pianista, pero no tocaba tangos -- demasiado arriesgado-- decía entre risas -- siempre hay muertos en un Tango--. \Nunca fue bueno al hablar, solía quedarse callado en las reuniones de amigos y en las fiestas familiares cuando aún las había, pero hablaba/. Su piano era un Gran Petrof blanco, de cola (completa), y

y no tocaba sólo, había una mina siempre con él, siempre con el mas viejo mandoneon argentino y una

\él camina con la cadencia que denota los vasos que derramó sobre el mantel. Vacío ya de amar y de llorar/


una letra que no puede ser palabra
me gusta recordar las cosas a mi manera, no necesariamente como sucedieron

Manifiesto Jacalero

y los jacaleros también tomamos leche...
(como suelen decir los manifiestos: lugares comunes y demás)
Manifestamos inconformidad y acción, no es reacción; movimiento y propocición.
Negamos la mera idea de un México muerto ante los pies del imperio, de la reina de la colmena vestida de negro o rojo, azul o amarillo. "Hablo a la patria y me lleno de emoción, y esque la llevo muy dentro del corazón"... Patria mutilada y mancillada por años de deudas históricas y económicas, por una gran bota de la que escurre miseria y abuso. Manifestamos que ni tu ni yo ni mafia como ellos es dueña del suelo y las oportunidades que creamos, con barro y esperanza; el obrero es dueño de su miseria, el estudiante es dueño de su esperanza pero de todos es la lucha por un cambio; no socialista, ni mucho menos fascista; no buscamos la ansiada reestructuración del sistema completo ni la pueril eliminación de la pluralidad idealista, pero sí y con ahinco pedimos por volcar la idea, la creencia y la crítica. Promonemos desplegar el jacal mio y de todos, nuestro jacal; hacer de él hasta donde nos lleven los pies.
Uno de tantos filósofos alemanes dijo alguna vez "el asco que nos da la suciedad puede ser tan grande que nos impida limpiarnos, es decir 'justificarnos'". Si se ven como el leviatán, perfecto; solo no se olviden de los gobernados. ¿Saben? nos debería dar asco, un repugnante y atros asco mórbido, similar al que sentimos cuando alguien que ha bebido hasta la insanidad devuelve en forma de pastoso y bróncico vómito, todo lo que sus veceras oculta. así es el estar ocultos tras la televisión "bendita" o tras los libros cegadores, esta sociedad merece más que vómito vil, merece mas que un escupitajo a sus pies y a su cara, merece estridentismos e ideas, no copias ni refritos; merece protuestas y tierras, no cagadas ni botas negras.
"Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Y así un paso adelante vamos los mexicanos, sin saber de dónde venimos, pero más grave aún, sin saber a ciencia cierta dónde jodidos estamos; de esta manera pensar a dónde vamos, no es tampoco buen negocio. Mejor veamos primero el hoyo que pisamos, no vaya a ser que nos trague la huella de nuestra bota mata-narcos. De algunos días para hoy, la situación pública tan privada se ha visto asediada por sin-número de peripecias gubernamentales. "no basta con tener talento; te han de permitir los demás que lo tengas ¿verdad Amigos míos?” (Nietzche, Frederich) ¿Políticos y críticos? Así es como el escenario del proverbial 2012 parece vislumbrarse, pero aún no sabemos que pisamos. Pues al unisono un Amarillo democrático y un niño admirante de sus sáuricos Abuelos parlan sus elocuentes empleos de gobernación ejecutiva. Uno brindando con el hielo en la ciudad y mientras el otro riega incansable los jardines del Edo. por defunción conyugal; hasta le punto que ambos tocan madera, liberando almas del purgatorio "pejista", tocando la cruz del cristo (¿o Calderón?)
“Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Ese es México, y no otro. Esos somos todos, y hay que devolver el bien y el mal que se nos ha hecho, pero ¿a quién? no es al vecino como cada día lo hacemos en las calles, no es el odio al comandante que quien sabe que carajos hace, no es ni a ti ni a mi ni mucho menos a México, hay que devolver el bien y el mal que se nos ha hecho, pero a la pasado y hacerlo en forma de poesía, de teatro, de filosofía y de música contra represión (sea lo que sea). En forma unánime y propositiva de ARTE.
México a raíz de toda la sinrazón de su ideosincracia vendida o rentada es un niño crédulo que no sabe hacer caso a sí mismo. Un país que propone la pena de muerte sin saber que no puede hacerlo, porque antes lo firmó; un paíz en el que muere más gente por el miedo y la opulencia de bandidos legales e ilegales que en la guerra imperialista de medio oriente.
México es un lugar triste, de amaneceres fríos y noches sin estrellas; pero no hay frío que no se pueda combatir ni cielo que se quede sin estrellas; solo tenemos que recordar como mirar al cielo y una vez más tener esperanza, tener fé en cada paso que damos y no dar ni un paso atras. porque todo sueño que muere es porque se ha hecho real. Porque en México hechos estamos.

Ellos

. Así son ellos, fornican la realidad onírica con la realidad platónica.
Escriben candombés macabros con máquinas de escribir, ahora y nunca.

- Desnudos en la misma cama abismal.
. Sus senos se dejan editar mientras ambos se exitan, en tigurios ancestrales.
Son muchos años de cobardía malencarada; son madres oyendo secretos tras la cortina.
. Así son ellos; cojen de noche y de azul, de rojo y de milonga; de bolero y de olvido.
. Así son ellos; ella se reconfigura las faldas y él pelotudo, saca la mano de
placeres - incómodos escondites.
. Ambos son juguete...


Apenas él le amalaba el noema y las luces parpadearon.
Era como si prendiera un foco al calentarse.

Itziar

Me haces suspirar... Buscar
inutilmente mantener
temperaturas de fe...
Me haces creer que puedo
volar al centro de la tierra y
nadar por tus entrañas...

Los libros me acusan y la
música
me manda llover;

Nadie hace nada...
Nadie puede hacer nada...
Nada como cuando uno
habla de filosofía
Nada como cuando uno
no cree en la física
Nada como cuando una
botella está vacía
Nada como eso que nunca
fuiste

Hay un pianista dispuesto a
huir y morar en las
profundidades como un topo
o alimaña; en esas cloacas de tu cuerpo lejano. Pero no puede,
no nada en tus entrañas;
se ahoga en la moral carcomida
de un estanque podrido
y lo paraliza... Está solo
Mudo y contigo en sus adentros.
Ridiculizando la mierda en
bisutería... Embadurnada
por la lejanía
Sublimandola en tus despojos...
El pianista suspira



Me hacés suspirar...

compás de 5/4

Bat

a tu sombra le hablo otra vez
mientras te ofuzco con altanería
no entiendes, ni lo harás, no lo intentes

Bi

no quiero saber nada de cafés ni de tertulias
no quiero saber nada de cuentos ni poeminimos
no quiero saber nada de autos ni explicaciones
aliteraré los gerundios infinitos en anglisismos pachucos

Hiru

Entendes, comes, vestís?
todo es lo mismo sin ortografía, a quien le importa?
la luz se apaga, la vaca habla y las faldas tropicales se levantan
la piramide crece sin que alguién chiste ni guiñe, esas malas influenciasque nos encantan

Lau

¿no?
¿te espero?
¿hay mas letras, no oyes?
¿olvidaste responderme, lo vas a negar?
¿polka, es eso una polka con lo que te justificas?

Bost

no se hacer haikús, se ve feo,
cuadrado insensible, amarillo
el guión era mas largo,y ganó
guños, interesante, me altera
tres espacios vacíos que tú si,
de entrada no llenas, no sales
el cuadro está completo, casi
la altanería se acaba, tu som-
bra también. ORTOGRAFÍA

Sorda

tu nombre es numero primo; es voz vacía que divide mis visiones
tu nombre es omicron entendido en ángulos y maldicho con algunos grados
tu nombre es insípido, incoloro, pero ilustre y de edor sin malvivraciónes
tu nombre no es guerra, tu nombre no es paz, no es puta, ni es vado

fundamentalmente me sabe organizado, me huele inmenso y lo escribo sinsentido
malpaso del barzón, aberración de las ideas, podridas de fe las pensiones

tu no tienes nombre, tu no tienes fe, tu a veces no tienes cuerpo; siempre tu extraña jora
¡hipérbaton jodorowskiano! ¡sulencio estridentista! Cesarea Tinajero...
Molino de paz, de advenimiento, de teatro y de maíz.
catafalco sin estaca, sacerdotes sacrificados y liberados en domingo

corre la sangre, chupas saliva, no hay librerías ya hay que entretenerse.

tu nombre no me sabe a hierba
tu nombre no me sabe a montaña
tu nombre es insípido, incoloro, pero huele sin malvibraciones

esperando que se añeje

una vez mas siento la necesidad de soñarte en los sitios mas oscuros, de confundir toda realidad mezclada con un poco de tu cianuro. necesidad de aprender a escucharte, de apartarme de los solutos disolventes, de ponerle una vez mas el sombrero a mi locura por no dañarte.
Tiro las cartas, me voy sin repeluz, pobre tahur sin mas conjuro. tu cianuro es mi estandarte.
Los calcetines (como a Paz que le gustaban), estan salados sin solución, solo provados por mi gaban; que ni tenia ni sarigueya superan, idiotas la loción.
Necesidad de abofetearte, de dejar de soñar -arte; de abolir las leyes de la gravedad con la ezperanza de tallar (hasta la bondad).
Me pongo encima la Fe que en dios perdí, y la vomito sin solución, ahora se por qué tanto hiperbatón. Repeluz solo no es ningún repeluz.
nanananana, dadadadadadadada, crack. se rompió... la ins... (reiterativo este final)
bahorta. bahorto, bacorto vaco-rto, vacorta, vacolta, vapolta, apolta, apolata, apoleta, apolota, apolo.
Una vez mas siento la necesidad de recostarme en los andenes mas oscuros, allí en los rieles mas vacíos es un poema para combatir mi calvicie...

50 Años, 1 sueño vivo: CUBA LIBRE