Mandoneon

Hoy hay una gran noche de tango en el bar, tango a un piano de uncuartodecola, un tango uno, un perfume de mujer, un libertango Piazzolesco con compases disonantes y arritmias perfectas. En fin, una noche de tango de las que uno busca lleno de esperanza un no se qué que no deja de apricionar con las llaves adentro. Una de aquellas noches que con tres o cuatro lineas parecieran no tener nada mas que decir, pues acaban de salir de un largo, largo silencio de compás completo a 12/8. Así es esta noche, hiriente pero seductora; no nos engañemos, vaya que sí gusta y mucho. No como aquel cigarrillo que cada asistente sostiene entre los dedos indice y cordial de la mano derecha, con hipocresías risibles bajo el sombrero. Pues bien, un ambiente denzo, de esos que, como solían decir los rusos de antaño, se podría cortar en rebanadas con el filo de un cuchillo. El tango simplemente sublime, la noche éxima, ONIRICO. La noche sin una palabra más avanza implacable, nadie baila, Tango triste, tango fracazado, tango solo, solo. Solo como el hombre del sombrero y sin cigarro, como el polvo no barrido que en la mañana atravieza el sol del bar. Como ese hombre rodeado de fumadores de taberna, de un pianista de Petrof y mujeres adictas al fitillo; ser inseparable de la pequeña ventana de esquina, suspira para enfriar el mundo que quizás sueñe con un rostro de vos. --Tengo una soledad tan concurrida que podría organizarla como una procesión, con todos los quijotes danzantes de lado a lado y de par en par, olvidandose de las trompetas y las fiestas, que gozan de regresar llorando a mi soledad, dejando de iluminar crepúsculo, mi sinrazón; tú sabes de que se trata--. El hombre se levanta y anda, traspisa un par de veces, pero no para, sigue, la música tambien; oye un vaso que se quiebra, lo mira y ríe para sí mismo. Es 4 de abril de 1995 y no sabe donde está, hace años que dejó de poner atencion, hace años que camina, bebe y sueña, hace años que enfria al mundo. La gente lo mira, de reojo y sin espejo, pueden intuir como un perro la culpa que él carga, es Sisifo que avanza a la puerta sin salida. El piano se detiene, silencio súbito, que vuelve de frente a marchitar la noche hecha soplo. El hombre, aferrado a un recuerdo que no quiere volver, de ese tiempo que el tango era bolero y chacarera, que no imaginaba a Tánatos; fue hace veinticinco años, cuando existía fuera de sus sueños. Él solía ser el pianista, pero no tocaba tangos -- demasiado arriesgado-- decía entre risas -- siempre hay muertos en un Tango--. \Nunca fue bueno al hablar, solía quedarse callado en las reuniones de amigos y en las fiestas familiares cuando aún las había, pero hablaba/. Su piano era un Gran Petrof blanco, de cola (completa), y

y no tocaba sólo, había una mina siempre con él, siempre con el mas viejo mandoneon argentino y una

\él camina con la cadencia que denota los vasos que derramó sobre el mantel. Vacío ya de amar y de llorar/


una letra que no puede ser palabra
me gusta recordar las cosas a mi manera, no necesariamente como sucedieron

Manifiesto Jacalero

y los jacaleros también tomamos leche...
(como suelen decir los manifiestos: lugares comunes y demás)
Manifestamos inconformidad y acción, no es reacción; movimiento y propocición.
Negamos la mera idea de un México muerto ante los pies del imperio, de la reina de la colmena vestida de negro o rojo, azul o amarillo. "Hablo a la patria y me lleno de emoción, y esque la llevo muy dentro del corazón"... Patria mutilada y mancillada por años de deudas históricas y económicas, por una gran bota de la que escurre miseria y abuso. Manifestamos que ni tu ni yo ni mafia como ellos es dueña del suelo y las oportunidades que creamos, con barro y esperanza; el obrero es dueño de su miseria, el estudiante es dueño de su esperanza pero de todos es la lucha por un cambio; no socialista, ni mucho menos fascista; no buscamos la ansiada reestructuración del sistema completo ni la pueril eliminación de la pluralidad idealista, pero sí y con ahinco pedimos por volcar la idea, la creencia y la crítica. Promonemos desplegar el jacal mio y de todos, nuestro jacal; hacer de él hasta donde nos lleven los pies.
Uno de tantos filósofos alemanes dijo alguna vez "el asco que nos da la suciedad puede ser tan grande que nos impida limpiarnos, es decir 'justificarnos'". Si se ven como el leviatán, perfecto; solo no se olviden de los gobernados. ¿Saben? nos debería dar asco, un repugnante y atros asco mórbido, similar al que sentimos cuando alguien que ha bebido hasta la insanidad devuelve en forma de pastoso y bróncico vómito, todo lo que sus veceras oculta. así es el estar ocultos tras la televisión "bendita" o tras los libros cegadores, esta sociedad merece más que vómito vil, merece mas que un escupitajo a sus pies y a su cara, merece estridentismos e ideas, no copias ni refritos; merece protuestas y tierras, no cagadas ni botas negras.
"Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Y así un paso adelante vamos los mexicanos, sin saber de dónde venimos, pero más grave aún, sin saber a ciencia cierta dónde jodidos estamos; de esta manera pensar a dónde vamos, no es tampoco buen negocio. Mejor veamos primero el hoyo que pisamos, no vaya a ser que nos trague la huella de nuestra bota mata-narcos. De algunos días para hoy, la situación pública tan privada se ha visto asediada por sin-número de peripecias gubernamentales. "no basta con tener talento; te han de permitir los demás que lo tengas ¿verdad Amigos míos?” (Nietzche, Frederich) ¿Políticos y críticos? Así es como el escenario del proverbial 2012 parece vislumbrarse, pero aún no sabemos que pisamos. Pues al unisono un Amarillo democrático y un niño admirante de sus sáuricos Abuelos parlan sus elocuentes empleos de gobernación ejecutiva. Uno brindando con el hielo en la ciudad y mientras el otro riega incansable los jardines del Edo. por defunción conyugal; hasta le punto que ambos tocan madera, liberando almas del purgatorio "pejista", tocando la cruz del cristo (¿o Calderón?)
“Ni siquiera presta atención a lo que pasa a su alrededor; todas las mariposas, todas las notas, todas las plicas y las rodas, todas las bolas; todas las balas”. Ese es México, y no otro. Esos somos todos, y hay que devolver el bien y el mal que se nos ha hecho, pero ¿a quién? no es al vecino como cada día lo hacemos en las calles, no es el odio al comandante que quien sabe que carajos hace, no es ni a ti ni a mi ni mucho menos a México, hay que devolver el bien y el mal que se nos ha hecho, pero a la pasado y hacerlo en forma de poesía, de teatro, de filosofía y de música contra represión (sea lo que sea). En forma unánime y propositiva de ARTE.
México a raíz de toda la sinrazón de su ideosincracia vendida o rentada es un niño crédulo que no sabe hacer caso a sí mismo. Un país que propone la pena de muerte sin saber que no puede hacerlo, porque antes lo firmó; un paíz en el que muere más gente por el miedo y la opulencia de bandidos legales e ilegales que en la guerra imperialista de medio oriente.
México es un lugar triste, de amaneceres fríos y noches sin estrellas; pero no hay frío que no se pueda combatir ni cielo que se quede sin estrellas; solo tenemos que recordar como mirar al cielo y una vez más tener esperanza, tener fé en cada paso que damos y no dar ni un paso atras. porque todo sueño que muere es porque se ha hecho real. Porque en México hechos estamos.

Ellos

. Así son ellos, fornican la realidad onírica con la realidad platónica.
Escriben candombés macabros con máquinas de escribir, ahora y nunca.

- Desnudos en la misma cama abismal.
. Sus senos se dejan editar mientras ambos se exitan, en tigurios ancestrales.
Son muchos años de cobardía malencarada; son madres oyendo secretos tras la cortina.
. Así son ellos; cojen de noche y de azul, de rojo y de milonga; de bolero y de olvido.
. Así son ellos; ella se reconfigura las faldas y él pelotudo, saca la mano de
placeres - incómodos escondites.
. Ambos son juguete...


Apenas él le amalaba el noema y las luces parpadearon.
Era como si prendiera un foco al calentarse.

Itziar

Me haces suspirar... Buscar
inutilmente mantener
temperaturas de fe...
Me haces creer que puedo
volar al centro de la tierra y
nadar por tus entrañas...

Los libros me acusan y la
música
me manda llover;

Nadie hace nada...
Nadie puede hacer nada...
Nada como cuando uno
habla de filosofía
Nada como cuando uno
no cree en la física
Nada como cuando una
botella está vacía
Nada como eso que nunca
fuiste

Hay un pianista dispuesto a
huir y morar en las
profundidades como un topo
o alimaña; en esas cloacas de tu cuerpo lejano. Pero no puede,
no nada en tus entrañas;
se ahoga en la moral carcomida
de un estanque podrido
y lo paraliza... Está solo
Mudo y contigo en sus adentros.
Ridiculizando la mierda en
bisutería... Embadurnada
por la lejanía
Sublimandola en tus despojos...
El pianista suspira



Me hacés suspirar...

compás de 5/4

Bat

a tu sombra le hablo otra vez
mientras te ofuzco con altanería
no entiendes, ni lo harás, no lo intentes

Bi

no quiero saber nada de cafés ni de tertulias
no quiero saber nada de cuentos ni poeminimos
no quiero saber nada de autos ni explicaciones
aliteraré los gerundios infinitos en anglisismos pachucos

Hiru

Entendes, comes, vestís?
todo es lo mismo sin ortografía, a quien le importa?
la luz se apaga, la vaca habla y las faldas tropicales se levantan
la piramide crece sin que alguién chiste ni guiñe, esas malas influenciasque nos encantan

Lau

¿no?
¿te espero?
¿hay mas letras, no oyes?
¿olvidaste responderme, lo vas a negar?
¿polka, es eso una polka con lo que te justificas?

Bost

no se hacer haikús, se ve feo,
cuadrado insensible, amarillo
el guión era mas largo,y ganó
guños, interesante, me altera
tres espacios vacíos que tú si,
de entrada no llenas, no sales
el cuadro está completo, casi
la altanería se acaba, tu som-
bra también. ORTOGRAFÍA

Sorda

tu nombre es numero primo; es voz vacía que divide mis visiones
tu nombre es omicron entendido en ángulos y maldicho con algunos grados
tu nombre es insípido, incoloro, pero ilustre y de edor sin malvivraciónes
tu nombre no es guerra, tu nombre no es paz, no es puta, ni es vado

fundamentalmente me sabe organizado, me huele inmenso y lo escribo sinsentido
malpaso del barzón, aberración de las ideas, podridas de fe las pensiones

tu no tienes nombre, tu no tienes fe, tu a veces no tienes cuerpo; siempre tu extraña jora
¡hipérbaton jodorowskiano! ¡sulencio estridentista! Cesarea Tinajero...
Molino de paz, de advenimiento, de teatro y de maíz.
catafalco sin estaca, sacerdotes sacrificados y liberados en domingo

corre la sangre, chupas saliva, no hay librerías ya hay que entretenerse.

tu nombre no me sabe a hierba
tu nombre no me sabe a montaña
tu nombre es insípido, incoloro, pero huele sin malvibraciones

esperando que se añeje

una vez mas siento la necesidad de soñarte en los sitios mas oscuros, de confundir toda realidad mezclada con un poco de tu cianuro. necesidad de aprender a escucharte, de apartarme de los solutos disolventes, de ponerle una vez mas el sombrero a mi locura por no dañarte.
Tiro las cartas, me voy sin repeluz, pobre tahur sin mas conjuro. tu cianuro es mi estandarte.
Los calcetines (como a Paz que le gustaban), estan salados sin solución, solo provados por mi gaban; que ni tenia ni sarigueya superan, idiotas la loción.
Necesidad de abofetearte, de dejar de soñar -arte; de abolir las leyes de la gravedad con la ezperanza de tallar (hasta la bondad).
Me pongo encima la Fe que en dios perdí, y la vomito sin solución, ahora se por qué tanto hiperbatón. Repeluz solo no es ningún repeluz.
nanananana, dadadadadadadada, crack. se rompió... la ins... (reiterativo este final)
bahorta. bahorto, bacorto vaco-rto, vacorta, vacolta, vapolta, apolta, apolata, apoleta, apolota, apolo.
Una vez mas siento la necesidad de recostarme en los andenes mas oscuros, allí en los rieles mas vacíos es un poema para combatir mi calvicie...

50 Años, 1 sueño vivo: CUBA LIBRE

02/!0/68

Piensele...

piensele bien, no se que decir, no se que poner; hoy en particular, si se vale correjir, pero no lo buscaré, algunas, no todas, j.... un punto mas, no es verdad, no puedee ser, no te quiero creer, tiene que ser una falaciación de la realidad imberbe; que desfachatez con sombrero. así es como eres ahora. no , me niego a que sea así. la luna sigue lejos y no la voy a alcanzar, contigo se fue... me detengo, ya no se que hacerte leer, que hacerte creer. los ojos se me hinchan mientras no sacan la idea que hay en sí. do do, do do, mi re.... desdibujame por favor, me tengo que distraer. y la canción que no oigo, sale de mis oidos. es muy complejo, no lo pienso, no quiero hacerlo... coma coma coma coma coma VOMITA... sonora y abandonadamente, cuenta los dedos (vayan a hacer falta) no sabes cuantos son. mi insomnio me ignora, y mis lentes abrazan; soy neófito en los hábitos... sos categoría, un corazón en una gráfica senoidal calcuteica maldicha.

no más...

no te se, ya no más.

hoy me vomitas como una voz que no oyes,

tampoco la quieres en verdad, es un pasatiempo.

no te se decir mas que el pulso que pasa frío por mi pulgar,

ese que no tiene a nadie mas que sí.

mi puño quiere hacer algo, pero rompe las uñas

no las podés morder.

siento yo que somos una exploción

que se cebó... ese era el corto.

heroles (intentando hacer algo...)

10 porciento y nada mas.
eso hay y se va, se va, se va.
espacio, crack, infrarreal.

el cuentagotas deja de caer, reconoce que perdió.
yo no.
estoy dentro de una caja de paredes redondas
y da vueltas, vueltas, vueltas a un lado y al otro
y me mareo. me mezclo con la grava y el arena.
pero no, no es igual.

antes tenía un plan, endurecer y ya;
ahora hay que buscar el agua y todo lo que me hace falta, no basta ya conmigo,
pero la piedra es dura, falta de mucho y no se borra más.

tercetotercetotercetotercetotercetoterceto borrado.
mi opinión es diferente, epífana, racial, maquial, vadial, ranbálica.
rebervera en la mezcladora.

la pala penetra, levanta, sale y se va. ¡qué mal final!

incontables (chale, va de mal en peor)

he escrito cosas estúpidas,
he escrito incontables nonsenses
pero nunca he sabido que decir.
te busco una imagen, te pierdo un azul;
maquino una rima y olvido la ruina.
rima, mapa, horca en la rodilla, mutua coincidencia intercambiada
en patente de correo. es reloj de uvas,
ron de tablas empatadas.
¿entendés? el agua escurre de tu boca,
despues de todo son nimiedades bocales, decidias cremosas...
tengo hambre, pero duele la boca; por eso dicen que cualquiera escribe estas cosas.
bon voayage, caracola verde, me voy con mi cantimplora amarilla
a buscar el rojo espina.
descolocado estoy por ti, la doble fila es de alehlí.
crak-crak, crak-crak, croak-clock.

Dos años hacen ya que se hiso justicia, Astrea que 33 años pareció no solo ciega, sino muerta, inerme, podrida; sin derecho de replica ante oficios lombriciescos. Dos años que corre ya lo que pareciera el noctrno de un tango inmortal, calma tras la muerte de un hombre verde que balbuceaba como ninguno, que añoraba como nadie, que ingeniero diseñaba tuneles interminables, cavernas insólitas, desgarres anales con ratas en la mano de obra, ORTOtuneles para los rojos. Dos años hacen ya que las 7 trompetas de Babilon callaon en marcha fúnebre como puente dentro del tango inmortal de un nacido en Chile, con la sangre mas roja que la estrella escarlata. Dos años de la proceción fúnebre que odio y gratitud, a un Augusto que quiso ser emperador en del sur del cielo; de la izquierda de la tierra. 10 de diciembre de 2006 se informó de una posible alta médica, pero acercandose las 13:30 horas sufrió una repentina descompensación cardíaca que agravó su estado, haciendo imposible al equipo médico su estabilización, falleciendo a las 14:15 hora chilena. AJRPU a perpetuidad...
35 años serán ya en unos meses que ejerciendo oficios ajenos, a una lucha se mancilló su rostro. 35 años se cumplen en 3 meses de cuando en la moneda un sueño nuevo se acribilló. 35 años de un funeral, de un fallecimiento, de una caída; pero son ya mas del doble, de cuando el portador de un sueño nació, de cuando al sur del cielo se tuvo una ilusión roja, una ilusión de igualdad y de verdad...
Cien años son ya del nacimiento de un gran ícono, aniquilado en vida por el yunque macizo de un Augusto que quiso ser emperador. Él fue el salvador de un proyecto desfallecido con la muerte del Ché, pero lejos de guerra, él iba allende todo lo demás, SALVADOR ALLENDE, marxista y soñador, político y visionario; REAL. porque aunque él no es comandante ni subcomandante, él es el presidente rojo de verdad.

Muerte Justa al asesino, memoria larga al martir, respeto perpetuo a su nombre; VIDA LARGA SALVADOR ALLENDE

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE

1:09 AM

Recorro el tiempo como dios mejor me da a entender;
como una bala, como un dispositivo autodestructivo que envuelto en el derrumbado adagio de sus aureas redes;
vuelca todo su interior relleno de proezas inconclusas, de libros vacíos y de genios repetidos.
No sos más que yo; no sos mas que vos, no, que voz...
Sos figuras viejas, reiteradas descepciones. Desvenires irrebocables.
Eres un poeta, ¡aprendetelo de memoria!
Llegas esta noche. No lo olvides,
te envía dios cargado de blasfemias y caídas.

P...

Es verdad, es verdad, no es amorfo, es ahórquido.
Es flor bella de amazonas, es zeta en alfabeto; omega en abece.
Es molino de tentación, es molino de advenimiento... es nixtamal sin cal;
porque cualquiera puede escribir poesía. Sí, sí; esa mujer de las esquinas nocturnas;
sí, sí; esa imagen que no encuentras.

Oh, lugar común.
¿Qué es poesía y tu me lo preguntas?

volví... con forma de derrumbe.

Numb

“Las pasiones gozan de si mismas gracias a la música”. (FN, 1885)

So ya, thought ya, might like to go to the show... go to the show... go... to the show... go... Duele, en verdad duele... No ha sido facil, no quise que fuera así, pero duele. Mis dedos son ahora color amarillo, de ese que solo se supone que los enfermos deverían tener, están fríos, gélidos en realidad. La sensación es semejante a cuando el vacío te ha alcanzado, a cuando no queda nada más que un rincón oscuro en el último fondo de la habitación, pero eso sí, abraza; proteje. No es como esa ingrata luz diurna que merma todas esperanzas y que no acoje, que expone. Prendo un cigarrillo y quiero vomitar, tomo una cerveza y quiero terminar e ir a dormir, no estoy ebrio. No se que pasa. Libros, lugares comunes, palabras vacías y metaforas falsas, redundantes adjetivos que no nececito, y tampoco tú. Quizás un poco de sarcasmo no vendría nada mal, no lo se, a fin de cuentas ni eso se, lo que sí es que estoy, ¿viste a los que se asustaron? ¿oiste las bombas, las flamas llegando a todos lados? sinceramente yo lo negaría... pero pues sí, aquí estamos, aquí existimos.
Ahora la queja es mi cabeza llena de sudor, que hiela. Pero no tienes por que saber eso. Me gustaría creer que soy libre y que no tiene que ser tan alta la pared que no me deja ver que hay detras, pero no lo se, primero hay que pedir permiso... ¿debería trabajar toda la noche? ¿contraer enfermedades? ¿o enviar flores por telefono? ¿concervar gente como mascotas? A final de cuentas el hombre no es otra cosa que lo que él se hace, lo que él se decide, lo que el se subjetiva y niega determinaciones eléctricas y formatadas. Pero...no hay naturaleza humana, porque no hay Dios para concebirla, ¿qué entonces me queda? ¿kaos? ya no le puedo reclamar a Dios por qué me hizo así, ni nada más... estoy solo, estoy vacío, la angustia me paraliza. Por lo menos existo... ¿quiero existir? ¿seguir como soy?... soy libre.
Hola... hay alguien ahí dentro, hay mucho que deberían saber, pero no lo se ni yo como para explicarlo; un poeta es lo que hace falta, no un filósofo. Quizas Nietzsche hubiese sido perfecto, pero era nihilista. Él mató a Dios, aunque se vengó... Ahora estoy comodamente insensible... me autodefino como tal, no puedo sentir ya el dolor de mi cabeza, ya no se sienten los dedos fríos, los lugares comunes ya no me interesan, no soy un leif motif, no soy como lo demás, pero existo con ello. soy responsable, y lo defino sujeto per se. No, me niego a ponerme esa máscara rosa que traen todos los demás, mejor sigo a los gusanos... Tengo que tirar el muro, la angustia y la soledad. Al menos de esa manera no sería carne molida en recuperación. Parece que las metáforas avanzan, pero no son de verdad. Yo sí. Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad
Sören le diría religioso; Sartre, Sujeto; Nietzsche, Hombre; yo le diría poeta. Las pasiones gozan de si mismas gracias a la música, y por eso soy responsable para mí mismo y para todos, y creo cierta imagen del hombre que yo elijo; eligiéndome, elijo al hombre. Si un ángel viene a mí, ¿qué me prueba que es un ángel? Y si oigo voces, ¿qué me prueba que vienen del cielo y no del infierno, o del subconsciente, o de un estado patológico? ¿Quién prueba que se dirigen a mí? ¿Quién me prueba que soy yo el realmente señalado para imponer mi concepción del hombre y mi elección a la humanidad? No lo se, no me importa, pero es. Y yo decidiré como es que tiene que ser. Soy angustia, soy libre, no tengo máscara, no tengo seguridad, me duele la cabeza, que el mundo empiece a partir de allí.
Since, my friend, you have revealed your
Deepest fear,
I sentence you to be exposed before
Your peers.
Tear down the wall!

Abajo

Cuando bajamos de las montañas, cargando a nuestras mochilas, a nuestros muertos y a nuestra historia; vinimos a la ciudad a buscar la patria, la patria que nos había olvidado en el último rincón del país, el rincón mas solitario, el mas pobre, el mas sucio, el peor. Marcos 1994.

Otro gobierno, la misma impunidad... ¡hagamos de la memoria el Verbo!
Chiapas, Guanajuato, Michoacán; ¿en verdad tengo que seguir citando aquellos lugares, aquellos estados, aquellas tierras; donde mas que vivir día a día, pareciera ser que se muere a cada instante? Es cierto, oímos por todos lados de esos profetas de barro, que uno a uno se han ido quebrando, oímos de esos encapuchados subjetivos hijos del viento y nada más. Pero en verdad, en verdad aún tenemos a esos olvidados; a ellos que hace casi cien años comenzaron una batalla desde los pueblos, desde los corrales, desde sus yuntas; que lucharon los de abajo. ¡Ja! Revolución. Anacronismos opiáceos, cronopios, nubes que entre códigos y cizañas mienten por no develar esas mierdas molcajeteadas que fueron las matanzas, ya"dejadas atrás" y "superadas" con una revolución francamente emocional, pareciera que esos dogmas del caudillismo forman parte verdadera del tuétano mexicano.
Por años, las comunidades de raíces mas antiguas en la nación, han sido maceradas y nosotros sin el mas mínimo desenfado permanecemos cada vez mas encaramados en el sillón y sin apagar la televisión. Pero esa indiferencia no tiene perdón. Es cierto, el poder corrompe, los aires en el sur son fuertes y el pasa montañas no los soportó, pero esa no es la única campaña. Senadores, la política no se hace desde arriba y olvidando a los de abajo, no está arriba todo lo importante, a veces vale mas la pena mirar abajo. En realidad parece nos olvidamos del abuso físico que ha sufrido el país en su parte baja. ¡Ya basta de felaciones! no más. Dejemos de jalar lo que se nos ponga enfrente.
Uno de tantos filósofos alemanes dijo alguna vez "el asco que nos da la suciedad puede ser tan grande que nos impida limpiarnos, es decir 'justificarnos'". Si se ven como el leviatán, perfecto; solo no se olviden de los gobernados. ¿Saben? nos debería dar asco, un repugnante y atros asco mórbido, similar al que sentimos cuando alguien que ha bebido hasta la insanidad devuelve en forma de pastoso y bróncico vómito, todo lo que sus veceras oculta. Sí, asco a celebrar por la igualdad comprada en encuestas y no la equidad parida en las tierras. Resulta repugnante en verdad, como en México aplastamos los derechos de autonomía de aquellos yaquis, de aquellos tzotsiles, de los nahuas y de los purepechas; y sin mas justificación que esta, los forzamos a una asimilación cultural que no nos pidieron desde nunca. No solo violamos sus derechos. Es tanto el asco que el leviatán siente por el repugnante vómito hecho de indígenas, esa suciedad que no puede evitar, y que ve adherido a sus pantalones; que como estado no es capaz de nada mas que de beber, de ignorar y de “aguantar” para olvidar... evidentemente volverá a vomitar; el problema, con evitarlo no se irá; ya lo dijo Monterroso: cuando dsperté, el dinosaurio aún estaba allí. Lo peor es que sabemos el error, vemos el problema; pero bebemos en un guaje para que se vea bonito. Los indigenas, las personas, están allí y no podemos hacernos de la vista gorda. Nosotros, somos eso, y no nos podremos justificar, sino hasta que reivindiquemos en honor a su verdad, su derecho a su verdad y no forzarlos mas por la nuestra. Si la que ustedes quieren es esa del dinosaurio, allí está, tómenla, pero cepan que nunca será tan grande como esta verdad.
En 1989 México, junto con otros paises, y entre ellos Chile y Perú, firmó el Convenio 169 sobre poblaciones indígenas de la Organización internacional del trabajo; 'en el que quedan obligados a incorporar en su legislación nacional las medidas necesarias para que los indígenas puedan gozar, en igualdad de circunstancias, de los mismos derechos y oportunidades que el resto de la población. Además, promueve la efectividad de los derechos económicos, sociales y culturales, respetando su identidad social y cultural, sus costumbres y tradiciones, así como sus instituciones'. Parece que esto también lo vomitamos... No vomitemos los recuerdos, las firmas, los tratados que parescan crear mas gasto. A la larga sale mas cara una solución comprada que una ganada, hemos visto ya las guerrillas, hemos visto ya los muertos, que si bien estabamos en un sistema al que no le importaban en lo mas mínimo; no estamos dispuestos a contiuar así. Ya ano se trata de una nueva revolución, ya no se trata de otra guerra civil, ya no se trata de renovada nacionalidad ni de códices quemados, hoy de lo que se trata es de firmeza, de convicción, se mero sentido común. Así mismo el 'Conservar y enriquecer su cultura, incluyendo su derecho a mantener su propia concepción del mundo, su identidad, formas de vida, prácticas religiosas y sus usos y costumbres', es razón de su pedir; pareciera que su mera virtud de no ser, como el resto, hijos bastardos de la historia, es la piedra mas grande que tienen que cargar. mientras nosotros, hijos de mil padres, nos regocijamos sobre la altivez de un espejo resquebrajado que no dejamos, pues no queremos ver atraves de él y saber de los que viven detras, por nuestra opulencia de vanidad racista y a veces, ¡por que no? facista. Senadores, nos sabemos de una historia de indios muertos, nos recordamos de una historia de indios grandes, nos maravillamos de una historia de indios y ciudades, pero muertos al fin; creemos puerilmente en su inmaculada verdad y nuestra raíz, pero olvidamos que al fin los muertos, muertos están, con lo que poco nos ocupamos de aquellos que si bien creemos no ver día con día, siempre están esos indígenas del México profundo. En suma, hay que hacer una reforma. Esto no es solo un tema de malpaso. Por hondo que sea el México profundo, no habrá barrera en el mundo que pueda su espíritu derrumbar.
Senadores; no se pide que enaltescan las culturas y costumbres indígenas, no se trata de que seamos amigos ni hermanos, solo se trata de cambiar nuestra manera de pensar al respecto. Así como el cambio en su base está en cada ser, en su funcionamiento está en nosotros; "El gobierno, así, estará encargado de garantizar el respeto a la cultura indígena por medio del cuidado de su cultura, quedando como encargado de evitar cualquier tipo de asimilación cultural forzada a los pueblos indígenas, así como los intentos de destruir dicho patrimonio cultural".
No somos quién para decidir qué de ellos ha de ser, de decidir por ellos; qué sabe nadie sobre si se condenarán o elevarán. No le toca al mexicano con indios muertos en nichos viejos, que con una pluma se cega del presente; no le toca al siglo de confusión dictar nuestro mal pasado. Pareciese ahora que tecnócratas bajaron del Olimpo, los dinosaurios bajaron hasta el Tártaro, los estudiantes bajaron al Estigia, ¿y los indios vivos?, ¿y nuestras “culturas madre”? no, ellos solo bajaron de las montañas, cargando a sus mochilas, a sus muertos y a su historia; vinieron a la ciudad a buscar la patria que les había olvidado en el último rincón del país, el rincón más solitario, el mas pobre, el más sucio, el peor.

Pliego Petitorio MATEN-AL-EMO

"Escondidos entre los rincones, temerosos de que alguien los vea, platicaban con sus navajas los 'pobres' emos solos." (Olerkari, K. 2008)

Por medio de la presente se hace constar ante las autoridades pertinentes nuestra irreductible posición ante el movimiento de repudio anti-emo y pedimos

1.- La erradicación del repudio a cualquier asunto con el prefijo anti-
2.- La legitimización de la corriente MATEN-AL-EMO, así como su aceptación como fuerza electoral...
3.- El reconocimiento como candidato elegible al anti-subcomandante Tulio (el del sombrero y mascara de octagón) ¡Hasta La Victoria Siempre!
4.- La destitucion de Alejandro "Gaylex" como candidato a la presidencia del PACHUN, es mejor como tabernero
5.- Que el EMO en cuestión acepte su emotividad



En memoriade los martires candidatos encarcelados (expulsados arbitrariamente) en tiempos electorales por la precidencia legítima. Resistimos, afuera (expulsados arbitrariamente) y adentro, porque aunque no les guste nosotros SÍ nos agarramos de donde podamos (sobra con que entrar, pero no parece haber donde...valga la redundancia)

Hasta La Victoria Siempre

palabras a ti

hoy comprendí algo curioso... me encontré vomitando remembranzas
en verdad desde un principio me lo imaginaba pero no creía lo que sabía;
lo olvidé.
Es vil cuando se confía en alguién y falla, pero sirve.
Hastíame, decías, fuiste tu quen lo hiso.
no se que decir, pero tu sabrás que oir.
Por lo menos yo sé que de barro tu mascara es.
Rie, comienza ya. No te detendré.
disfrutalo porque palabrotas no tengo mas para ti.

Ya solamente cuarenta y cinco, tu memoria los quiere, ella nunca falla.
de hoy en adelante a vos solo una y ya. pero recuerda Vomita palabras,
no lo que en tu panza haya. igual dicen que ninguna sirve

Tienes razón, mi memoria es una mierda
pero sabe que te encontré.

me duele la cabeza, otra vez alguien decidió morir.
oh, lo olvidaba, es con doble 'ese'

espontaneo

hoy no quiero escribir... mañdita prosa que no me deja salir... ¿sabes? ahora no usaé mas el retroseso... saldrá lo que tenga que ser así, no importq e sea incoherento estúpido o como sea.... pintos , puntos y mas puntos.... no lo se no quuieo escribir... haslo tú, por favor, haslo tú-... mil palabras por minuto, suena bastante bien, en realidad, pero no son las escritas, presisamente... ayer te fuiste y me quede tan tranquilo; otro calquiera en mi lugar se hubiera puesto a llorar, yo dije que me daba igual... me pongo el sol al hombro y el mundo es amarillo y si llueve me mojo pero no me enojo por que no encojo una lechuga... me importa un pito que las mujeres... nada ansio de nada mientras... molino de advenimiento, molino de sufrimiento, mlino de... Parra ya se calló... dime que poner, dime que escribir... se que esto es un ejercicio, pero la ortografía debería mjorar... no,ya no hay mas, ya cortaste mis brazos mis piernas y ya no doy más... un poeminimo en un poeminimo es siempre tan grande como su falda... mestro venga un momento a platicar con nosotros... desidias maquinales, carta a voz... voz muda que lees en mi resonar... serás sorda... hasta lo mas sencillo es dificil, con mucha fluencia.... me pasé, un punto de más... ya, escribe tu, no me dejes solo... una nueva compocición... es curioso escribir sin mirar atras...